А что я могу сделать, Тимур?…

— Это твоя вина! — неожиданно шипит он, поблескивая глазами, — Посмотри на себя! Ты вообще живая, а?! Сидишь тут в темноте, драмы разводишь! Да подними ты свою задницу, какого хера?! Ты! Сидишь!

— Тимур…

— Что, Тимур?! — орет он, делает ко мне шаг, дышит тяжело, — Это ты виновата! Ты просрала семью! Да я даже не знаю…как он жил с тобой все это время?! Ты посмотри на себя! Вечно идеальная же до зубного скрипа! Волосок к волоску, платья, улыбочка твоя пластмассовая! Тебе тридцать шесть всего, мама! А будто сто! Ты ж нихрена про жизнь не знаешь! Закрылась в своем замке, организуешь обеды, сука, ужины! Приемы! И это все, что тебя волнует! Да кому они нужны?! Все! Это! Счастливая, «майонезная» семья, и главное, чтобы в обществе косо не посмотрели!

— Тимур, пожалуйста… — хриплю сипло, но сына несет.

Он злится.

Он очень злится, потому что понимает. Он все понимает и винит во всем меня. А я?...

Развод. Мы с Яном разводимся…

Внезапно осознание оглушает. Я больше не буду его девочкой, его герцогиней. Фу, нет, не хочу слышать этих слов. От них меня ведет еще больше.

Тихо.

А Тим продолжает выливать на меня все свое разочарование…

— … У тебя нет даже профиля в соц сетях! Ты реально старуха! Конечно! О чем с тобой говорить?! О ЧЕМ?! Что твои престарелые подруги по книжному клубу сказали?! Книжный клуб, сука! Тебе реально сто лет! Вместо своих ублюсдких приемов, ты бы лучше порнуху посмотрела! Может быть, отец тогда не пошел бы к Лоле…

— Ты охренел совсем?!"

"Откуда-то сзади ревет Егор. Я слышу быстрые шаги, а потом мир смазывается в одну уродливую кляксу. Мои сыновья сцепляются. Егор бьет Тимура кулаком. Он что-то орет. Тимур толкает его и бьет в ответ. Тоже орет. Но я ничего не слышу.

В мозгу пульсирует вата.

Звон.

Кажется, в гостиную вбегает кто-то еще. Кто? Может быть, наш ремонтник? Или водитель? Я не понимаю.

Лола…

Теперь я знаю ее имя. Лола…

И он знает.

Моргаю заторможено. Откуда он знает ее имя?

Откуда?

Стараюсь вернуть себе фокус, а когда поднимаю глаза, моих мальчиков по разные стороны держит наш водитель Александр. Он тяжело дышит. Смотрит то на одного, то на другого. Егор и Тимур этого не видят. Они вообще ничего вокруг не видят. С окровавленными лицами, для них мир сейчас сужается только до них самих. А я…еле слышно выдыхаю.

— Откуда ты знаешь, как ее зовут, Тимур?

Он медленно переводит на меня взгляд. Его непослушные кудряшки падают на глаза. Волевым движением кисти сын смахивает их назад, и меня пронзает. Знакомое движение их отца...

— Это имеет значения?

Снова удар. Опять Ян. Господи, как он на него похож...

Он выберет его сторону. Он выберет его...

Имеет.