Я-то думала, что его просто выгнали, ан нет.

– Латышев Юрий Васильевич. Так зовут нашего киллера. Его забрала отсюда сестра вчера утром. Адрес есть, давай прокатимся.

Юрий Васильевич, как оказалось, жил неподалеку от моего дома. Возле подъезда замерла милицейская машина, и это нас насторожило.

– Может, не стоит нам сейчас идти к нему? – спросила я.

– Отчего же? – удивился дядя Жора.

Мы направились к подъезду и нос к носу столкнулись с Николаем Сергеевичем Сухаревым, который не так давно задал мне тысячу вопросов в связи с кончиной мужа. Если я слегка растерялась, то Николай Сергеевич был буквально потрясен, обнаружив меня.

– Очень рад, – сказал он не к месту, а я глупо улыбнулась. – Какими судьбами? – полюбопытствовал он.

– По объявлению, – встрял дядя Жора.

– Ах вот как… А я вот по долгу службы. Объявление, случайно, не Латышев давал?

– Кто это? – попыталась удивиться я, вышло это у меня как-то испуганно.

– Псих один. Вчера вот только из психушки выписался, а сегодня его уже пристрелили. И кому псих мешал, скажите на милость?

– Да уж… – промямлила я.

– А вы в какую квартиру?

– В сорок пятую, – ответил дядя Жора.

– Так это в соседнем подъезде, – улыбнулся Николай Сергеевич.

– Спасибо, – дружно сказали мы и пошли в соседний подъезд.

Дядя Жора, к моему удивлению, позвонил в сорок пятую квартиру и, когда ему открыла женщина лет тридцати в шелковом халате, сообщил, что мы по объявлению.

– Заходите, – игнорируя меня и пожирая взглядом дядю Жору, сказала женщина.

При ближайшем рассмотрении я бы дала ей тридцать пять. Вульгарная особа. Вдова, о чем тут же и сообщила. Интерес дяди Жоры к вдовам был мне известен, но он что-то говорил об интеллигентности, а здесь ее сроду не водилось, так что нечего ему было расшаркиваться. Я сиротливо стояла в прихожей, а вдовица ухватила дядю Жору за руку и повела показывать квартиру. Оказывается, она сдавала комнату, о чем мы очень быстро догадались.

– Вы вдвоем будете жить? – вдруг посуровела дама, вспомнив обо мне.

– Нет, я хочу снять комнату для своей племянницы. Симочка, посмотри, какой чудесный вид из окна, – обратился ко мне дядя Жора. – Она учиться приехала, – пояснил он вдовице.

– А я голову ломаю: такой представительный мужчина – и вдруг комната…

– Супруга, знаете ли, мою родню не жалует, – сообщил дядя Жора. По моему мнению, нам стоило убираться восвояси и радоваться, что все так удачно сложилось, но дядя Жора глаз с вдовы не спускал. Неужто ему в самом деле такие нравятся? Мужчин не поймешь. – Как у вас двор-то, спокойный? – спросил он.

– Одни пенсионеры.

– У соседнего подъезда милицейская машина стоит, – не унимался дядя Жора, а я сообразила, куда он клонит.

– А… это… убили тут одного, – с неудовольствием сообщила вдова. – Сегодня утром.