Я кручу у себя в голове одни и те же мысли о том, что мой GPS включен, двигаясь поспешно и желая как можно быстрее преодолеть окружающий мрак.

Ветер начинает захлестывать переулок, кружа мои волосы, а потом где-то поблизости доносится крик.

Проклятье."

"Один бар все-таки работает. Приглушенный тяжелый рок пронзает мои уши, пока разговоры и смех усиливаются. И как раз в тот момент, когда я почти пробегаю этот злосчастный закоулок, трое мужчин вываливаются на улицу.

Мое дыхание становится поверхностным.

Дерьмо. Дерьмо. Дерьмо.

Если у них есть плохие намерения, я хочу уйти раньше, чем они меня заметят.

Их голоса смолкают, и на улице повисает отвратительная тишина, прерываемая лишь приглушенными нотами музыки.

Давай, Смит. Просто успокойся.

– Эй, девушка, – зовет кто-то сзади. – Тебе помочь?

Не все люди – монстры, верно? Может быть, он действительно хочет помочь.

Я кидаю быстрый взгляд через плечо, увидев уже четверых парней, и их лица неожиданно кажутся мне смутно знакомыми.

– О нет, все в порядке, – отвечаю я, но шага не сбавляю. – Мне не требуется помощь.

– Ей не требуется помощь, – хохочет другой голос, точь-в-точь повторяя мою интонацию.

Мои слова звучали настолько чопорно и манерно? Я слышу тяжелые шаги за собой, мой пульс прерывается.

– Малышка, сколько тебе лет?

Дрожь ползет по моему позвоночнику, вызывая онемение, и я практически замираю, борясь с каждой одеревеневшей мышцей своего тела.

Господи, только не сейчас.

Наверное, мне следовало принять предложение мистера Барнса или попросить его проводить меня до машины. Или, может быть, спросить водителя, может ли он меня встретить. Но иногда правильные решения приходят в самый последний момент, и я не хотела причинять никому неудобств.

Идиотка. Боже мой, я такая идиотка.

– Какая, блядь, разница? – отвечает другой парень. – Она красивая.

– Согласен.

Я слегка оборачиваюсь, чтобы разглядеть их получше, и чуть не спотыкаюсь на месте. Среди них есть Тайлер. Тайлер Фостер. Мы ходили с ним на одни занятия по поло.

Давайте сложим два и два.

Мы находимся в Элгине, парни пьяные практически до помутнения сознания, тусклый свет фонаря подсвечивает их многочисленные гематомы, ушибы и кровь, засохшую на одежде.

Это либо глупое совпадение, либо никто из них не прошел сегодняшнюю инициацию «Дьявола».

– У-у-ух, – хохочет еще один парень из Кингстона. – Элеонор Смит собственной персоной!

Со всех сторон слышится свист.

Мое дыхание сбивается.

Я пытаюсь идти быстрее, но мышцы болят и ноют, даже кости словно превращаются в желе. Это похоже на сонный паралич или ночной кошмар, когда ты пытаешься убежать от убийцы, но никак не можешь ускориться.

Только сейчас это гребаная реальность.