Желаю всем хорошего дня и выбегаю на улицу.

Осознанно не рассказав Зойке, что Игнатов и есть тот злющий тип, который чуть не задавил кошку, а потом и меня.

Уже в маршрутке вскрываю пакет с липовыми документами.

Медицинская книжка, диплом об окончании медицинского института, всевозможные сертификаты с курсов нянь, характеристики с предыдущих мест работы. Якобы работала я только у богатеев и политиков. Безупречная репутация.

Преображенский подошёл к вопросу весьма профессионально. И не будь сегодня утром этой стычки с Игнатовым на проезжей части, тот однозначно утвердил бы мою кандидатуру. А теперь наверняка выставит вон, когда узнает меня...

Складываю документы в конверт, открываю журнал. Меня заинтересовало название статьи, и я быстро пробегаюсь по тексту глазами.

Игнатов Тимур Алексеевич – убийца или жертва?

В статье говорится, о том, что он, вероятно, убил свою молодую жену, чтобы завладеть деньгами её семьи.

Конечно, ему же не хватает собственных!

Хотя кто их поймёт, этих толстосумов. Возможно, аппетит приходит вовремя еды?

Но далее автор статьи сам же себя опровергает, говоря о том, что вышеуказанные обвинения в убийстве лишь домыслы. И они никак не подтверждены.

Автор статьи также называет Игнатова жертвой. Ведь он остался без жены, с маленькой дочерью. Наверняка мужчина и понятия не имеет, как воспитывать такую крошку. Ведь ей всего три месяца.

Смотрю на дату выпуска журнала. Он мартовский. Значит, сейчас его дочке около пяти месяцев, ведь не за горами майские праздники.

Что ж... Она всё равно ещё очень маленькая.

Внезапно меня начинают обуревать сомнения.

А что, если она заболеет? На меня ведь ляжет огромная ответственность! Возможно, попросят оказать медицинскую помощь. Ведь в документах сказано, что я имею медицинское образование.

На что я подписалась?

Пребывая в собственных мыслях, чуть не проезжаю нужную остановку. Выпрыгнув из маршрутки в последний момент, выкидываю журнал в мусорку.

Я не поехала домой переодеваться, как меня попросил Роман Альбертович. В страхе упустить шанс устроиться к Игнатову, решила отправиться сразу к нему. В элитный райончик, где проживают важные шишки города. Дом Игнатова должен быть через четыреста метров, если верить карте.

Поглядывая в экран телефона, двигаюсь вперёд и через сто метров попадаю на широкую улицу, по обе стороны которой располагаются почти что сказочные замки. Любуясь роскошными домами, бреду вверх по улице.

Карта, конечно, обманывает, и к дому Игнатова я попадаю не раньше, чем через километр. Мои щёки пылают, пот струится по вискам, а ноги гудят от высоких шпилек.

Вытерев пот, разматываю шарф и убираю в сумочку. Конверт с документами прижимаю к груди и приближаюсь к кованому забору. Рядом с калиткой вижу звонок, как у домофона.