Меня вжимает в правую сторону, к двери.

— Это все не во вред, глупая, а ради твоего же блага.

— Охотно верю. Машииинааа! — визжу.

Я накрываю голову руками, закрыв глаза, потому что вылетев на встречную полосу, Лорсанов, кажется, не увидел, что там была не свободная дорога.

Еще дождь.

Раскосые полосы влаги.

Мрачное, низкое небо.

Тучи, кажется, придавливают еще больше, когда машину заносит в попытке избежать столкновения.

Жизнь не проносится перед моими глазами.

Перед моими глазами виднеется только затылок Лорсанова, а в память впечатываются его крупные руки с вздувшимися венами, пытающиеся удержать руль.

Если последним, что я запомню из своей жизни, станет мужчина, которого я всей душой боюсь и ненавижу, это можно считать самым большим провалом, а меня — просто неудачницей.

Довлат Лорсанов

— Идиота кусок!

Это самое приличное, что приходит на ум по отношению к водителю, который вылетел на встречную полосу. Парень, по вине которого я с Камилой едва не убился, трясется на обочине, придерживая рукой кусок кожи вместе с сорванной бровью. Кровью заливает его лицо.

Молодой. Совсем зеленый.

На вид, едва ли старше, чем Камила.

Не умеет толком водить, но решил полихачить на трассе в ливень.

Авария была бы неминуема. Я с огромным трудом выровнял ход нашей машины. Я и Камилла отделались легкими синяками, ушибами. Камила получила испуг колоссальный, ревет на обочине, сев на свою сумку верхом, и не хочет меня видеть.

— Кусок идиота! — повторяю я сквозь зубы, мрачно взглянув на парнишку.

Он что-то лопочет, мол, договоримся с отцом. Разумеется, не сам это разрулит.

Ему вообще сильно повезло — рука провидения спасла глупца. Его машину основательно помяло, но сам парень отделался лишь переломом ноги, вывихом руки и подправленным фейсом.

Приезжают сотрудники полиции.

Кажется, это надолго затянется.

— Камилла, — подхожу к девушке. — Сядь в машину.

Она испуганно шарахается от меня в сторону, словно к ней прикоснулся дьявол.

— В вашу машину?! Не сяду! Ни за что! Мне жизнь дорога. С вами… Я больше никогда-никогда ни за что не поеду! Вы водить не умеете! Привыкли… Привыкли черт знает на чем лихачить, а здесь дорога. Люди. Их жизни! Вы меня чуть не убили! НЕТ! НЕ СЯДУ!

— Ты винишь в аварии меня?!

— Разумеется. Вы вылетели на встречную полосу."

"— Я был на своей полосе, но вот другой водитель…

— Конечно. Врете!

— Что?!

— Врете! Я видела. Своими глазами.

— Много ли ты видела? Всю дорогу ехала, зажмурившись, открывала глаза на мгновение и снова закрывала.

— Потому и зажмурилась, что водите вы так, словно спешите на тот свет. Спешите без меня! Я… никуда не сяду. Убивайте меня, режьте, в монастырь отправляйте. С вами. Больше. Ни за что! Точка…

Как много она болтает!

Скажешь ей слово, получишь сто слов возмущения в ответ.