Но все равно идет уверенно, пружинистым шагом.

Такой… черт, слишком тяжеловес, чтобы не обращать на него внимания и не пускать слюни. Краем глаза замечаю, что какая-то молоденькая девчонка — явно даже младше меня — пытается щелкнуть его телефоном, очень неумело маскируя это под селфи. А когда замечает мой выразительный взгляд, тут же прячет телефон в сумку, густо краснея.

Бармаглотище прет ко мне, как ледокол — через вековые льды Севера.

Бросает сумку на пол.

Обнимает крепко — до хруста позвоночника.

Отрывает от земли.

Голова так приятно кружится, что хочется вылететь из этой Вселенной туда, где играет чилаут[1], трещит огонь в камине, а за окнами шумит снег.

Девчонка за его спиной, та, что пыталась сделать фото, поджимает губы.

От всей души показываю ей средний палец: отвали, сучка, это мой мужик!

— Зай, соскучился, — лыбится мой Брамаглотище и держит меня так высоко, что смотрю на него сверху вниз. Редкое явление. — Привез тебе подарки — только попробуй не взять.

— Маленький «Порше»? — делаю круглые удивленные глаза и сую ему под нос термокружку. — Простите, мужчина, что я к вам с приземленным и нищебродским чайком.

Ничего?

Ставит меня на пол, берет кружку, долго вертит в руках.

Корчит плюшевому зверю на чехле страшную рожу.

Ржет во весь голос, немного запрокинув голову.

Шея у него — умереть не встать: крепкая, смуглая, под воротом — широкое кольцо грубой серебряной цепочки без намека на кулон.

— Типа, я должен идти вот с этим? — подавляет смех, но, когда киваю, снова хохочет. — Смерти моей хочешь?

— Там чай, Бармаглот Игоревич, не надо так плохо обо мне думать!

— Зай, ты — прибитая на всю голову.

— Ага! — снова довольно киваю.

Он смотрит на меня пристально, потом с деловым видом открывает «носик» кружки, делает глоток и довольно жмурится.

— Зай, я же такой чай люблю, — почему-то выглядит слегка сбитым с толку.

— Я помню, — продолжаю довольно улыбаться.

— И теплый как раз чтобы пить.

— Да, — улыбаюсь еще шире, хотя, куда уж больше.

— Так хочешь «Порше»? — интересуется вкрадчиво, рассматривая меня чуть пристальнее, чем секунду назад.

— Дурак вы, Бармаглот Игоревич. — Обнимаю его, практически повиснув на шее, как довольная ручная белка-летяга. — Соскучилась по вам. Очень-очень.

Ужин приготовила. Освободила вам целую полочку под мужские принадлежности. Выходные — у меня: спите, отдыхаете, рубитесь со мной в приставку, трескаете мою божественную еду и ведете тюлений образ жизни.

— Да какая в жопу полочка, Зай? У меня пена для бриться и шампунь. — Наклоняется, к самым губам, обжигая их уже едва слышным шепотом. — Я же тебя в «Mortal Combat»[2] со свистом натяну.

— Обещания все какие-то, — тоже шепчу, глотая каждый его выдох. — Угрозы…

И мы, конечно же, совсем не про игру.

Разве что чуть-чуть.