Вот же аферист, шарлатан, жулик! — А я думала…

— Не кипишуй, малая, — рассмеялся Мирон, кончиками пальцев проводя по моей руке: от запястья — до локтя. Я же от этого контакта отшатываюсь и замираю. — Ты оставила его на столе в библиотеке. Вот, возвращаю. Снова.

Не знаю, правду он говорит или лжет. Выяснять это точно не стану. Вот только Мирон не торопится отдавать мне телефон. Напротив, он изучающе разглядывает мое лицо. Смотрит сначала в глаза, после, стиснув челюсти, взгляд опускает к губам, задерживаясь на них дольше, чем на пару секунд. Следом — шея, грудь, снова шея и опять глаза.

— Я уже говорил, что ты охуеть какая красивая? — хрипловатым голосом выдает Савельев, просто убивая меня выстрелом в упор и не оставляя шанса на спасение.

Это ничего не значит… Это ничего не значит…

Ничего… Ничего… Ничего…

Блокирую в голове этот поток информации, вот только мозг уже успел за нее зацепиться.

«Скажи, что не всерьез… Скажи, что пошутил! — немым криком прошу Мирона».

— Ты пиздец какая красивая, — повторяет Савельев, шумно втягивая воздух.

И я разбиваюсь. Вдребезги. Разлетаюсь на миллиарды мелких осколков.

Не собрать.

У меня кружится голова, подкашиваются ноги, нутро горит. Все, что сейчас происходит, вводит меня в состояние тотального ужаса. И в этом душевном раздрае я не понимаю, в каком мире сейчас нахожусь — сон это или реальность.

Заторможенно моргая, смотрю на Мирона в надежде, что он сейчас рассмеется мне в лицо, скажет, что ляпнул какую-то чушь.

— Телефон, Тихая, — говорит Савельев совсем не то, что я ожидала от него услышать. Вкладывая в мою ладонь мобильный, нежно сжимает ее.

— Спасибо, — благодарю Мирона слишком резко и, выдернув руку, быстро затекаю в кабинет.

— До встречи, Тихоня! — прилетает мне в спину, прежде чем я успеваю закрыть за собой дверь.

Сердце тарабанит, пульс зашкаливает. Не могу никак отдышаться…

Что это было?

Но расслабиться и выдохнуть не получается, потому как в следующую секунду мне прилетает сообщение. И, черт возьми, этот номер забит в моей телефонной книжке как «Чемпион».

Не нужно быть гением, чтобы понять, что это дело рук Мирона.

Ну, Савельев… Ну ты…

Чемпион: «Проверка связи, Тихоня. Кстати, увидел у тебя зачетные фотки»

Анна: «Ты рылся в моем телефоне? Это так подло!»

Чемпион: «Скажу больше — я перекинул себе пару кадров. Можешь завтра прийти в зеленом платье?»

Анна: «Не пиши мне больше!»

Чемпион: «Запрети)))»

Анна: «Мирон, пожалуйста, прекрати. Найди себе другу жертву для подобных развлечений»

Чемпион «Развлечений? Тихая, это больше, чем просто развлечение!»

Что это значит? Помнится, буллинг у нас карается законом. Хотя… Кто я, а кто он… Мне проще поменять университет, чем пытаться противостоять парню, у которого есть деньги, связи и хватка.