— Который?

Она слегка качает головой, крутя тряпку в пивном стакане.

— Почти каждый день на этой неделе он приходил сюда и говорил о том, как хорошо вернуться домой.

— Он местный? Я его не узнаю.

— Я тоже.

Анджело все ещё смотрит на этого человека. Он суровый, обветренный, одет в куртку для бега и джинсы — сочетание, не подходящее для холода поздней осени. Он маячит в конце стойки, неуверенно покачиваясь на ногах. Когда он щелкает, чтобы привлечь внимание Рэн, Анджело встает.

— Он просто стоит там, пьет светлый эль и дает мне уроки химии. Так странно. Я действительно надеюсь, что он не местный и что он просто проезжает мимо.

Мужчина поворачивается, чтобы посмотреть на Анджело, открывая темный шрам на одной стороне его лица. Моя кровь превращается в лед, и, прежде чем я успеваю подумать об этом, я соскальзываю с сидения и направляюсь к Анджело. Люди Габа выходят из тени, но я добегаю до Анджело первой, кладя руку ему на грудь. Его глаза безумны, но он не смотрит на меня. Не может смотреть на меня, так как слишком сосредоточен на этом мужчине.

— Анджело…

— Отойди.

Яд в его голосе выбивает воздух из моих легких, и я отшатываюсь назад. Он заполняет бар своим внушительным силуэтом и всей исходящей от него яростью. Он поворачивается ровно настолько, чтобы кивнуть в сторону мужчины, который подходит к парню сзади.

— Анджело, — шиплю я, лихорадочно переводя взгляд на Билла, который теперь тоже встал. — Только не здесь. Пожалуйста."

"Его грудь напрягается под моей ладонью. Он делает паузу, обиженно кивая.

— Выведите его наружу, — он поворачивается ко мне, в глазах горит неудержимый огонь. — Ты останешься здесь.

— Подожди…

Он резко разворачивается и хватая меня за запястье.

— Не зли меня, Рори. Оставайся. Здесь.

— Нет! — мой голос звучит дрожаще и жалко, но я сжимаю кулаки и стою на своем. — Нет. Я иду с тобой. Я должна.

Анджело рычит, но когда он поворачивается, чтобы снова выйти, я хватаю его за пиджак.

— Ты избавился от моих демонов, я хочу помочь тебе избавиться от твоих.

Его пристальный взгляд изучает мой, в нем проскальзывает ярость и раздражение, но затем, наконец, он резко кивает мне.

Мое сердце, угрожает выпрыгнуть, я выбегаю из бара вместе с Анджело, переходя на бег, просто чтобы не отставать от его быстрых шагов.

— Тащите его в багажник, — рычит он, свирепо глядя на мужчину. Он слишком пьян, чтобы выразить что-то большее, чем легкий протест, но люди Анджело не спорят, скручивают его и укладывают в багажник одной из машин.

В его Aston Martin ярость достигает опасной температуры. Я позволила ей гноиться, слишком напуганная, чтобы вымолвить хоть слово. Проходит несколько минут, пока я не понимаю, куда мы направляемся.

Я сажусь немного прямее. Проглатываю толстый ком в горле.