Один вдруг срывается с места и уносится в сторону сторожки, окошко которой торчит прямо в стене туннеля. Через пару минут возвращается, пыхтя, тащит мешочек. Заворачивает горловину и показывает блестящие жёлтые кругляши.

— Вот десять… вот ещё десять… десять десятков! — пересчитывает огромон впопыхах. — Сто золотых.

Я открываю теневой портал и достаю аккуратную пачку бычков. Ровно десять тысяч. Свежие купюры приятно хрустят — только что со станка.

— Держите. А вот здесь номер, — показываю на обратной стороне каталога, — по которому можно позвонить по связь-артефакту. Заказывайте всё, что душа пожелает. Доставка долгая, зато надёжная.

Рабочие хватают банкноты с восторгом. Старший предусмотрительно загибает в каталоге уголок страницы с молотобойкой, чтобы не потерять. Затем разбредаются в стороны, обсуждая, кто какой инструмент хочет.

Двигаемся дальше. Раз проход оплачен, то и стесняться незачем. Я веду Белогривого ментальным поводом. А обиженная Змейка ныряет в стену и, не показывая носа, двигается внутри камня параллельно с нами.

Да только долго не скучаем. Опять из бокового прохода вываливается новая группа огромонов. Нас окружают живым кольцом — больше десятка лохматых.

— Эй, ты! — орёт старший. — Плати за проезд!

Уже в третий раз! Да вы издеваетесь! Что за страна, где на каждом шагу обирают?

Вон даже Белогривый закатывает глаза.

Пытаюсь объяснить доходчиво.

— Я только что заплатил вашим коллегам.

— Кому это? — не понял старший.

— Рабочим туннеля, кому ещё.

— Мы не рабочие, — с достоинством говорит другой. — Мы лицензированные разбойники.

— Это как? — уточняю я.

Огромон с гордостью достаёт свиток и торжественно вручает мне. Бумага дорогая, да ещё с примудростями — герб, печать, подпись. Генерал Гризл собственной рукой санкционировал «ограниченное лицензионное грабительство с обязательной уплатой пошлины в генеральскую казну».

Я пробегаюсь глазами по свитку.

— Это серьёзно?

— А как же! — старший лицензированный разбойник гордо выпячивает грудь.

По мыслеречи сидящая в стене Змейка жалобно скулит:

— Мазака?.. Опять без дрррраки, фака?

Я вздыхаю. Обижать когтистую совсем не хочется. Да и пускай разбойники лицензированные, но они ведь всё равно разбойники, согласитесь.

— Да, лицензия у вас есть, — признаю я, сворачивая документ. — Но ведь мы сильнее.

— Да ну? — усмехается вожак ватаги, покачивая мечом. — Это с чего ради ты взял?

— Сейчас покажем, — и мысленно бросаю: — Змейка, так и быть, одного можно.

— Мазака лучшшшший, факуши!

Я едва успеваю отдать мысленный приказ, как в следующую секунду из стены вылетает что-то, похожее на вихрь когтей и зубов. Четыре руки, одно движение — и крайний огромон падает замертво, не издав ни звука. Просто оседает, как мешок с зерном.