А если его тут даже не было, на кой чёрт нас выгнал?

Алекс вздыхает, оглядывая учинённый мной бардак.

— Причин могло быть много, теперь уже не узнаем, — говорит он устало. — Так зачем ты хотел встретиться?

Делаю глубокий вдох, пытаясь взять себя в руки.

— Можно как — то ускорить вступление в наследство? Не ждать этих чёртовых двадцати трёх лет.

— Увы, нет, — качает головой Алекс. — Элла чётко прописала: только в двадцать три Демиан может претендовать на владение.

— Что за идиотизм? — снова закипаю. — ""Только достигнув возраста двадцати трех лет""? Серьёзно?

— Видимо, она считала, что к этому времени ты поумнеешь достаточно для такого наследства, — Алекс начинает собирать разлетевшиеся бумаги. — Может, думала, что в двадцать три ты будешь мудрее решать.

Фыркаю, но решаю сменить тему:

— А с особняком что? Можем как — то его использовать или продать?

— Пока условия завещания не выполнены, вы не вправе распоряжаться имуществом, — чеканит Алекс, поправляя очки. — Жить тут можете, но любые серьёзные действия будут нарушением воли покойной.

— Просто кабала какая — то, — шепчет Джина рядом, сгорбившись.

Киваю, соглашаясь с сестрой, и задаю следующий вопрос:

— Кто будет организовывать похороны Эрика?

— Как семейный адвокат, я займусь организацией, — отвечает он. — Минимальная церемония, чисто для галочки.

Едва заметно киваю, внутренне радуясь. Тратиться на прощание с человеком, вышвырнувшим нас из дома, я не собираюсь.

— А с документами для будущей продажи что? Можно начать готовить сейчас?

Алекс медленно кивает.

— Подготовить бумаги заранее можем, чтобы потом быстрее было. Но любая попытка провернуть сделку до твоих двадцати трёх может накрыться в суде.

— Ясно, — цежу сквозь зубы, раздражаясь от всей этой бюрократии и вынужденного ожидания.

Хочется послать всё к чёрту, но я понимаю, что это ничего не изменит. Резко разворачиваюсь и шагаю к выходу. Сердце колотится, как бешеное, в висках стучит. Хочется поскорее выбраться отсюда, глотнуть свежего воздуха.

— Пошли, Джи, — бросаю через плечо, стараясь, чтобы голос звучал ровно."

"Слышу, как сестра вскакивает и семенит за мной. Ее каблуки цокают по паркету. Выхожу на крыльцо, холодный ветер бьет в лицо. Достаю сигарету и телефон из куртки. Руки немного трясутся, но я стараюсь не обращать внимания. На экране куча пропущенных от Лисёнка. Глаза бегают по сообщениям:

""Привет, как вы там?"" ""Почему не отвечаешь?"" ""Я беспокоюсь."" ""Прошу, ответь.""

Блять. Запихиваю телефон обратно в карман. В голове вертится миллион мыслей. Как теперь быть с ней? Послать нахер или попытаться поговорить? О чем вообще говорить? ""Извини, твой дядя — наркобарон узнал про нас, теперь мы в жопе."" Охуенно просто.

Прикуриваю, затягиваюсь.