Я чувствую, как ее влага заливает мой рот, но я слизываю каждую каплю, наслаждаясь ее громкими звуками.

Элеонор умудряется сорвать с меня капюшон и схватить за волосы:

– Пожалуйста…

Господи-блядь-твою-мать.

Кто бы мог подумать, что я полюблю оральные ласки. Если ее пальцы окажутся на моем члене, я кончу. Блядь, у меня даже может быть сухой оргазм.

Я засасываю ее клитор и растягиваю сильнее, отчего Эль задыхается с каждым вдохом и выдохом.

Сначала ее тело сжимается, а потом она сотрясается, пока ее киска пульсирует и сжимает мои пальцы.

– Хорошая девочка, – мой голос грубеет, опускаясь до пугающей грани.

Я лижу Элеонор до тех пор, пока она окончательно не успокаивается.

– Господи, – бормочет она, закрывая лицо.

Я задираю ей джинсы, обхватываю ее подбородок и целую в губы, позволяя Элеонор ощутить собственное возбуждение.

– Вот что значит освобождение, ангел. Помни об этом, когда будешь отрицать свою сущность.

Я перетаскиваю Эль на свои бедра. Она молчит, позволяя мне пожирать ее рот. Иисус, эта девушка…

– Как ты себя чувствуешь? – хриплю я.

Возможно, я переусердствовал. Мы до сих пор сидим на фонтанной чаше, но мне все равно.

Я готов сидеть здесь целую вечность, если она позволит мне и дальше обнимать ее.

– Я чувствую себя так, будто меня бросили в ад.

Ее лицо утыкается в мое плечо, и я смеюсь, пропуская между пальцев ее мягкие волосы.

– Очень хорошо.

Это только начало.

Аскот, графство Беркшир, Англия.

Воспоминания.

Я всегда ненавидел Аскот.

Искусственные улыбки, строжайший дресс-код, тошнотворный этикет и литры шампанского. За всю трехсотлетнюю историю королевские конные состязания были ничем иным, как испытанием под палящим солнцем и возможностью расширить круг знакомств – проще говоря, подлизать кому-то задницу.

Скачки длятся пять дней, ежедневно проходит по пять-шесть забегов, и сейчас идет четвертый. Только четвертый, а я уже мечтаю сорвать с себя гребаный галстук и запихнуть его в рот толстого мэра, для которого полный бокал был куда важнее рядом сидящей жены или зрелища на ипподроме.

– Красный Джаз хорош, – замечает кто-то позади меня, – не рекорд, но место займет.

Я следую за взглядом отца, а затем замираю. Рядом с высоким мужчиной, у которого отвратительно зачесаны волосы, сидит девочка в белом платье.

– Кажется, мы с вами еще не встречались, – говорит отец, повернувшись.

– Я Маркус Смит. Рад познакомиться, мистер Кинг, – мужчина пожимает руку моему отцу.

– О, раз вы меня знаете. Это моя жена Элизабет, моя дочь Вивьен, а этот недовольный мальчик – Аарон.

Обычно улыбка миссис Кинг подкупает людей, моя же – их отпугивает, но в этот раз она улыбается иначе. Так, словно она увидела чертово приведение.

– Маркус Смит… Мне знакомо ваше имя.