Едва я вешаю трубку, экран снова вспыхивает входящим звонком. В груди по хорошему начинает ворочаться надежда. На том конце Дима.

— Пап, — голос сына глухой, будто волнуется. — Ты с телефоном уже?

Впервые за этот день мне удается улыбнуться.

— С телефоном, Дим. Ты же мне дозвонился.

— Я тут подумал… — сын дышит тяжело, и я заражаюсь — тоже дышу быстрее. — Мне хреново как-то... не знаю куда себя деть. Может, поужинаем с тобой? Я тебе расскажу про бизнес, который мы с Толяном хотим замутить. Ну и ты…может, про Лондон мне что-нибудь расскажешь.

Не сентиментальный я, но что-то во мне за последние дни сломалось. Эмоции бьют ключом, в горле ком встает. Отмерзаю. Жить, кажется, начинаю по-настоящему.

— Конечно, Дим, — говорю, наверное, чересчур торопливо. — Покажешь мне места новые. Ты дома еще? Могу тебя забрать.

46

Юля

Мое сегодняшнее пробуждение ознаменовывается слюнособирательными ароматами жареных яиц, бекона и кофе. Отогнав остатки сна, я сажусь на кровать и бросаю взгляд на соседнюю подушку. Нет, это точно не ошибка. Сергей готовит завтрак. Обалдеть, блин.

Натянув свободную футболку до колен и наспех прочесав волосы пальцами, вдеваю ноги в пушистые домашние тапки и иду на кухню. Я должна это увидеть: как восьмая строчка Форбс покушается на лавры Гордона Рамзи. Реальность превосходит мои фантазии настолько, что я застываю в дверном проеме с дурацкой улыбкой на лице: Сергей, одетый лишь в спортивные трико помешивает лопаткой содержимое сковородки. Стол сервирован в лучших ресторанных традициях, а в турке, пузырясь коричневой пеной, закипает кофе. В груди вновь растекается светлое тепло от того, что все настолько…идеально. Любимый мужчина готовит для меня завтрак, нам больше не нужно скрываться, и три дня назад он сказал, влюблен в меня. Это ли не счастье?

— Проснулась? — отложив лопатку в сторону, Сергей выключает плиту и с улыбкой смотрит на меня. — Как раз вовремя."

"— Кто б мог подумать, что ты умеешь готовить, — я подхожу ближе и заглядываю в сковородку. Нет, Молотов и впрямь совершенство. А чем еще объяснить нахождение на моей кухне этой идеальной глазуньи: без тошнотворных признаков сырого белка и, при этом, не пережаренной?

— Сто лет не готовил, — Сергей обвивает рукой мою талию и целует в губы. Я целую его в ответ, слишком поздно подумав, что зря не навестила ванную и не почистила зубы. Ой, ну и ладно, не похоже, что его что-то смущает.

Просто удивительно, как быстро я успела проникнуться абсолютным доверием к этому мужчине. И ведь это целиком заслуга Сергея: откуда-то я знаю, что он не станет меня обманывать, а сдержать данное слово для него — дело чести.

— Когда ты собираешься навестить родителей? — интересуется Сергей, пока мы, сидя друг напротив друга, поглощаем завтрак.