– Ты, наверное, обмыться хочешь? – догадывается «пестрая шаль» и, приоткрыв узкую дверцу, указывает на какой-то чулан, где стоят кувшин еле теплой воды и большой медный таз. И еще какое-то ведро с помоями.

Очень аутентичненько!

Стаскиваю с себя грязное платье и ставший серым бюстгальтер. Наскоро обмываюсь в тазу. И заметив на полке сложенную простыню, вытираюсь, стуча зубами. Как-то закаливающие процедуры в день свадьбы в мои планы не входили. Натягиваю платье и, выйдя из чулана, позволяю Серегиной родственнице кое-как уложить мои волосы и укутать меня в странное подобие занавески. Какой-то стиль ретро. Но и так сойдет.

Видимо, после ныряния с моста и купания в озере я стала слишком неприхотлива.

– Поспешим, – хлопочет тетушка и, взяв меня за руку, ведет куда-то по длинному коридору.

2.

3

– Ну, наконец-то! – вздыхают стоящие у входа в зал две кустодиевские женщины.

Тоже Серегины тетки? Что-то много его родни. От меня только пара подружек и мама Галя с мужем.

– Можно вести к алтарю? – спрашивают не меня, а «пеструю шаль». Та, обнимая меня за плечи, подталкивает к толстушкам.

Мой дед таких всегда называл дивным словом «справные».

– Да, она согласна, – заверяет их «пестрая шаль» и быстро выходит из церкви.

А я смотрю ей вслед и ничего не понимаю.

– Пора, милая, – ласково берет меня за предплечье первая.

– Жених ждет, – обхватывает левую руку вторая.

В зале играет музыка. Нежный такой мотивчик. Хорошо хоть, не надоевший всем марш Мендельсона.

Но все-таки церемония какая-то странная. Толстушки цепко держат меня за руки и, словно конвой, ведут к алтарю. Даже захоти я вырваться, не смогла бы. Обе на голову выше меня. И в три обхвата шире. Тут уж точно никуда не денешься!

Но я и не собираюсь. Вон Серега ждет! Даже во фрак нарядился, дуралей!

– Она согласна! – хором заверяет конвой священника. Тот кивает и показывает на маленький постамент, где уже стоит жених.

Интересное тут место, что ни говори!

– Иди, – тихо шепчет правая.

– Будь счастлива, – еле слышно напутствует левая, помогая подняться на невысокую ступеньку. Становлюсь рядом с Серегой. Чувствую, как холодная рука обхватывает мою талию. Цепко и неприятно.

Серега так никогда не делает! Он у меня очень ласковый и нежный.

Скашиваю глаза на мужика, стоящего рядом.

Мамочки мои дорогие! Это же не мой жених! И свадьба не моя! Куда это меня занесло?

На автомате убираю чужую руку со своего тела.

И хочу уже спуститься вниз, но проклятая тряпка на голове не дает разглядеть ступеньку. Оступаюсь и чуть не падаю вниз.

– Осторожнее, Лис, – схватив меня за руку, тихо шипит мужик рядом.

Разглядываю его в небольшой просвет на вуали. Ростом выше Сереги. Но хилый какой-то. Наверное, спортзал обходит десятой дорогой.