– Ну и как к вам попасть?

– Первый этаж, дверь направо, – пробурчал тот.

Я смело шагнула в подъезд и нажала на кнопку звонка. Довольно долго изнутри не доносилось ни звука, потом тихий голос прощебетал:

– За пиццей «Прошутто»! – гаркнула я.

– Ой, мы не заказывали, – пролепетали в ответ.

– Испугались? – возликовала я. – Подумали, что я не приеду? Решили поиздеваться? Открывай или милицию вызову.

Дверь приоткрылась, на пороге возникли две девушки лет двадцати, блондинка и брюнетка.

– Чес слово, не хотим пиццу, – заканючила одна.

– Мы уже спать легли, – уточнила другая, – поздно ведь.

– А где Шура? – глупо спросила я.

– Сашка? – уточнила блондинка.

– Да, – подтвердила я.

Брюнетка нахмурилась.

– Клиентка, – ляпнула я.

Глаза девушки приняли квадратную форму.

– Натка, говорила я тебе, – заявила блондинка, – что он сволочь! И вот подтверждение. Сколько вы ему платите?

– И за что? – сжала кулаки Ната.

– За доставку пиццы, – пискнула я, – девочки, ошибка вышла. Мне сказали, по вашему адресу «Маргариту» делают.

– Во! – обрадовалась блондинка.

– Вы не так меня поняли, – испугалась я. – Шура шофер.

– Верно, – кивнула Наташа, – начальника возит.

– Имя распространенное, – заторопилась я, – Александр. Из него часто делают уменьшительное Шура. И водитель не редкая профессия. Ваш Шура – не мой Шура. Мой Шура – доставщик пиццы, ваш Шура – доставщик начальства. Просто мне сказали, что в вашей квартире пиццерия, где служит мой Шура, но он не ваш Шура. Шур двое!

– Во, Натка, он встречи с тобой за работу считает, – подлила масла в огонь блондинка, – здорово, однако.

– Пусть только появится, – злобно прошипела Наташа, – живо огребет.

– Не надо. Он… – завела я, но разгневанная брюнетка не дала мне договорить.

Дверь захлопнулась, я едва успела отпрыгнуть в сторону.

Представляете, с каким чувством я опять позвонила в пиццерию.

– Алло, – протянул администратор.

– Вы мне сообщили не тот адрес, – заорала я.

– Пицца «Прошутто», – завизжал в ответ мужик, – чтоб тебе ею подавиться навсегда!

– Новый проезд, дом четыре?

– Вас тут нет!!! – закричала я.

– Мы тут есть! – загремело в ответ. – О боже! Три утра! А идиоты не спят!

– По часам, – почти мирно ответили из пиццерии, – столько у нас в Омске натикало.

– Где? – шепотом спросила я.

– В Омске, – вздохнул мужчина, – где же еще?

– В Москве, – тупо ответила я, – здесь только полночь.

Из трубки донеслось сопение:

– В Москве? – повторил администратор. – Ну, правильно, у вас минус три часа. А при чем здесь столица? Эй? Ты где наш телефон отрыла?

– В Интернете, – призналась я.