Юрка думал, ты в поисковой системе найдешь телефон пиццерии. Вот так.

Пальцы Зои запорхали над клавиатурой. Миша и Коля, продолжая посмеиваться, ушли, а я ощутила себя дурой, притом очень голодной и злой. Ну не слышала я ни разу про вай фай! Подумаешь!

– Отлично, – потерла руки Зоя и сунула мне ноутбук, – видишь список? Это пиццерии, которые привозят заказ на дом. Действуй, я пойду мужикам помогу.

Мне вдруг стало смешно, вернулось хорошее настроение, я живо набрала один из номеров и услышала хриплый мужской голос.

– Вы можете доставить пиццу? – поинтересовалась я.

– Угу, – донеслось в ответ, – какую хотите?

– А какие есть? – благоразумно спросила я.

– «Маргарита», «Прошутто» и «Фуджи», – пробубнил администратор.

– Вторая с ветчиной, а третья с грибами? – продемонстрировала я глубокое знание фастфуда.

Собеседник не отличался красноречием.

– Давайте «Прошутто», – приняла я решение.

– Когда привезете? – спросила я.

– Адрес говорите, – зевнув, попросил служащий.

– Новый проезд, – зачастила я, – дом восемь, квартира сто двадцать.

– Так когда вас ждать? – потребовала я ответа.

– Ну… минут через десять, – протянул представитель пиццерии, – учитывая время, домчим быстро.

Я очень обрадовалась такой оперативности и пошла в ванную. Через полчаса мне пришлось опять соединиться с пиццерией.

– Алло, – зевая, произнес администратор.

– Вы там спите? – возмутилась я.

– Работаем круглосуточно, – безо всякой радости ответил мужчина.

– Где моя пицца? – спросила я. – Вы обещали доставить через десять минут, а уже тридцать протикало.

– Адрес напомните, – пробурчали из трубки.

– Дом восемь, квартира сто двадцать? – перебил меня администратор. – Вы же отказались от заказа.

Мне захотелось укусить немногословного пиццовщика или лучше назвать его пиццерийщиком?

– Доставщик вернулся назад с коробкой, – нудил собеседник.

– Он перепутал улицы! – закричала я.

Из трубки послышались треск, шум, потом раздался другой голос:

– Здрасте, я Шура, вы меня ваще чисто конкретно послали. Оборали! Нехорошо, бабушка!

– Я молодая женщина, а ты идиот, перепутавший адрес! Вези пиццу, – велела я.

– Новый, восемь, сто двадцать? – уточнил Шура.

– Да, – еле сдерживаясь, подтвердила я.

– У вас бабка живет?

– Нет! Исключительно молодые люди!

– Ну… типа… ладно, – задумчиво протянул Шура.

– Встречу тебя у подъезда, – пообещала я.

– Спускайтесь, – велел шофер, – до вас три минуты езды.

Я быстро накинула куртку, всунула ноги в балетки и поспешила к лифту.

Ясное дело, через три минуты никто не появился. Впрочем, через пять и десять тоже.