А потом кидает его в зеркальную стену с десятками мониторов. Они с грохотом и звоном обрушиваются на пол за моей спиной.

Хрен вам, а не наблюдение за мной!

Вылетаю на щупальцах тьмы в очередной коридор. Очень светлый и с огромным количеством дверей.

Две первые по счёту двери тьму почему-то не интересуют. Щупальца нажимают третью – и дверь с хрустом выламывается из косяка.

А я получаю в лицо струёй огня. Не успеваю среагировать: тело будто не моё, я не могу даже пошевелить рукой. А если бы и мог… Эфира в источнике по-прежнему нет.

Но моё тело – сосуд тьмы. И я всё ещё ей нужен. Перед лицом моментально сплетаются щупальца и опадают ошмётками на пол, когда огонь прожигает в них дыру. Зато мои глаза остаются целыми. И я вижу удивлённого и напуганного мужика. А ещё – монитор во всю стену.

Судя по тому, что сказал Колдун, это один из потенциальных покупателей моего источника!

Щупальца щёлкают в воздухе как бичи – и впиваются в грудь незнакомого одарённого. Прямо в его источник. Я чувствую экстаз от вливающейся в меня чужой силы. И замечаю, как обрубленные струёй пламени остатки щупалец превращаются в чёрный туман и вновь впитываются в моё тело.

Я выбираюсь из комнаты, по пути не забыв разбить и этот монитор.

Потом ещё одна комната… И ещё…"

"Но и одарённые быстро берут себя в руки. На выходе из очередной комнаты меня встречает уже град чужих плетений. Здесь собралось сразу пятеро одарённых. Чувствую давление гравитации – видимо, среди них есть кто-то с аспектом земли – и даже одного менталиста. От его попытки залезть мне в голову ощущаю слабую, сразу забытую боль.

Щупальца отражают пущенную в меня огненную сеть и следом – летящий в лицо град игл. Не знаю, из чего сделаны иглы – или какой-то аспект преобразования металла, или вообще артефакт, – но они даже не замечают щупалец тьмы, пролетая их насквозь. Всё, что успеваю сделать, – отвернуться. И ловлю иглы щекой и плечом.

Но на этом всё и заканчивается, потому что щупальца выстреливают вперёд и впиваются в источники одарённых, высасывая их. Внезапно понимаю, что источник одного из аристократов – такой же, как у меня. Тёмный.

Этот мой!

Я пытаюсь сказать это и указать тьме на черноволосого аристо лет тридцати.

Губы и руки не слушаются, но тьма понимает меня и так. И позволяет перенаправить всасываемый ею эфир в мой источник.

Да, это жалкие крохи, большую часть парень растратил во время нападения на меня. Но и крохи лучше, чем ничего. Ему эфир всё равно больше не понадобится – тьма не оставляет в живых.

Видимо, хоть какое-то пополнение источника позволяет мне слегка прийти в себя. И первое, что приходит в голову: надо узнать, как зовут этого парня. Одарённых с тёмным эфиром в империи почти не осталось.