— Почему же ты была в серой футболке Кира, а не в этой, м? Он с собой запас привез?

— Ой, ну у меня была футболка, — спокойно отвечает Лена. — А эту он испачкал и я постирала. Ты что, реал думаешь, что между нами ничего не было? — она ухмыляется. — Я тебе удивляюсь.

— Чего-о-о-о-о? — а вот это уже Дашка. — Что. Тут. Произошло, — по слогам спрашивает подруга.

— А вот Лена утверждает, что переспала с Киром. Позвонила мне, пока Кир был якобы в душе, а я, — на глаза выступаю слезы. — Я поверила.

— Да потому что это правда, — орет она. — Трахались мы, дура!

— Я тебя убью, — рычит Дашка и кидается на сестру.

Успеваю только взвизгнуть, когда Лена оказывается на полу, а Дашка седлает ее сверху и начинает лупить.

— Ты что себе позволяешь, стерва? Ты как клешни протянула к занятому парню, а? Тебя Ева приютила, а ты, — Дашка замахивается и дает Лене смачную пощечину. — А-ну, признавайся, — кричит она.

— Опусти меня, — истерично кричит Лена. — Отпусти. Не было ничего, не было! Я мед на него пролила, а он стирать футболку пошел, — продолжает объяснять Лена, глотая слезы.

Дашка отстраняется от нее и смотрит, как разъяренная тигрица.

— Ушам не верю, — излагает она. — Ты придумала все?

Лена отползает от сестры и выдает:

— Придумала. А чо он… бросил меня ради этой. Ни кожи, ни костей. Ничего у нее нету!

Дашка снова замахивается, но я оттягиваю ее от Лены.

— Не надо, — говорю подруге. — Она того не стоит.

— Ты это, — выдает Лена. — Прости меня… я сглупила.

Смотрю на нее и так хочется поверить, но ведь ни капли раскаяния на ее лице нету.

— Чтобы через два часа я твоих шмоток здесь не видела, — говорю спокойно. — Прости, Даша, но я с ней жить не буду, — виновато смотрю на подругу, потому что кто-кто, а она точно ни при чем.

— Звони давай Киру, что ли. Говори, что все не так поняла, — говорит Дашка. — Мы съедем, не переживай.

— И ты тоже? — безжизненно говорю я.

— Конечно! — кивает подруга. — Тебе будет сложно видеть и меня тоже.

Я мотаю головой из стороны в сторону, чувствую, как по щекам снова катятся слезы.

— Тебя нет. Без тебя мне будет плохо, так плохо-о-о-о-о, — тяну, вытирая нос. — Дай телефон позвонить, а то я свой у Кира оставила.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Пока Дашка ищет свой смартфон, я молюсь, чтобы он взял трубку. Господи, это что же я натворила. Он ведь точно подумал, что и Мирон. Что мы. Я должна объясниться. Наконец, телефон попадает ко мне в руки, я набираю его, но он вне зоны доступа. Звоню раз десять, но все это время оператор говорит одно и то же.

— Я поеду к ним, — решительно говорю я. — Поеду и поговорю с ним.

— Дождись завтра, — советует подруга.