Уже сидя в такси, я осознаю, что если еще пару часов назад я сомневалась, говорить ли ему об этом, то сейчас твердо уверена в том, что он должен знать.

– Здравствуйте, – запыхавшись, я практически налетаю на стойку ресепшен, пугая полусонного парня за ней. – Номер 171. Богомолов Иван. Он меня ждет.

Парень быстро просматривает информацию на мониторе компьютера и поворачивается ко мне с невозмутимым видом. Еще б зевнул, ей-богу!

– Выехал.

– В смысле? Он не мог выехать. Проверьте еще раз. Он ждет меня.

– Час назад сдал ключи и выехал. Рыжий такой? – Я киваю. – Так и есть.

– Спасибо, – бормочу и иду к выходу.

Как же это? Бросил меня и уехал? Может, он поехал к Вите? Но я ведь отправила сообщение, что направляюсь к нему.

Растерянно осматриваюсь по сторонам, думая, что делать дальше. Жалею, что не взяла номеров Иры и Вити. Что же делать? Набираю Ваню из раза в раз, но связь обрывается, как будто он сбрасывает. Он ведь не может, он… я же люблю его!

Снова вызываю такси, но еду не домой, а к Богомоловым. Знаю, что время сейчас слишком неприличное для визитов, но это единственное место, где он может находиться. Так я думала ровно до того момента, пока Витя при мне не дозвонился Ивану, и тот не сообщил, что через полчаса у него посадка на самолет.

– Витя, дай мне с ним поговорить.

– Вань, погоди, тут Ася хочет переговорить, – произносит Виктор и передает мне трубку.

Как только я подношу ее к уху, слышу три коротких гудка, а потом – тишину. Отнимаю телефон и пялюсь на фото Вани и его номер. Звонок окончен. Поднимаю полные слез глаза на Витю и закусываю губу, чтобы не повторить истерику Галы. Как она меня раздражала.

– Сорвался, наверное, звонок, – с неуверенной улыбкой говорит он. – Давай перенаберем.

– Не сорвался, – шепчу надтреснутым голосом. – Спасибо, Вить.

Разворачиваюсь и на автопилоте сажусь в ожидающее меня такси. Захлопываю дверцу и отворачиваюсь от окна. Не могу смотреть на рыжего Богомолова, даже если это не тот рыжий, которого я еще пять минут назад боготворила.

Старые связи

– Ася! – раздается за спиной знакомый голос. Оборачиваюсь. Точно, Федяев.

– Привет, Олежка, – с улыбкой отзываюсь я и, как только он меня догоняет, продолжаю идти.

– Как дела? – шагает за мной Олег.

– Нормально.

– Что ты забыла в этих краях?

Я охватываю взглядом элитные дома не менее элитного поселка, на которые он мне кивнул.

– А я не могу здесь просто жить?

– Я тут каждую собаку знаю и тебя в нашем поселке раньше не видел.

– Вырос здесь?

– Именно, – кивает Олег.

Мы останавливаемся у моей машины, в которую я забрасываю вещи и поворачиваюсь к Федяеву. Он стоит и смотрит на меня, засунув руки в карманы джинсов. Он все такой же.