Надеюсь, что к тому времени как я вернусь сюда с Тимуром, она уже придет в себя и не будет смотреть на меня как на какого-то призрака.

Оба мальчика сейчас находятся на вершине пригорка, иду к ним и издалека наблюдаю, как один из них лихо несется вниз. Господи, вот же экстремал мелкий. Тимур сидит на земле и пытается снять тренировочные колеса со своего велосипеда. Шмыгает носом, посматривает вниз на друга и с двойным рвением пытается открутить их.

— Привет, — подхожу поближе. — Уверен, что готов кататься без них? Давай помогу.

Парень смотрит на меня настороженно и ничего не отвечает.

Правильно, нечего с незнакомыми дядьками болтать.

— Меня зовут Марат, я друг твоей мамы.

Он поднимает на меня удивленные глаза и слегка отползает назад. Господи, почему так сложно-то? До этого из детей я общался только с Ариной и с ней все было просто, она видела меня с самого рождения, я всегда приходил с ворохом подарков и тем самым заслужил звание “любимого дяди Марата”. А вот как найти подход к сыну Алисы, который видит меня впервые в жизни, я понятия не имею.

— Тимур, — делаю вторую попытку.

— Давай пойдем к бабушке и она подтвердит мои слова, хорошо? Ты прав, с незнакомцами лучше никуда не разговаривать.

— Я не Тимур, — обиженно произносит он. — Меня зовут Костас, а Тимур вон там.

Мальчик кивает за мою спину и я в каком-то трансе оборачиваюсь. Вокруг все замедляется будто какой-то умник нажал на кнопку замедленной съемки. Кажется, даже листья на деревьях перестают шевелиться от ветра и не издают ни звука. Хотя, вполне возможно, что шум просто не в состоянии пробиться сквозь вакуум в моей голове. Потому что по дороге к нам пыхтя и сопя идет другой мальчик.

Настоящий Тимур. Толкает перед собой велосипед и смотрит на меня настороженно. Я же в этот момент проделываю все то же, что Саяра тремя минутами раннее: жадно скольжу взглядом по его лицу, задерживаюсь на форме носа, скулах, волосах. У Тимура мамины глаза, не только цвет, но и разрез. Те же густые закрученные ресницы. А вот нос, губы, овал лица… это от взял от отца. От меня.

Глава 43 Марат

Когда-то психолог предложила мне интересную практику. Я должен был мысленно вернуться в свое же прошлое, взять за руку того двенадцатилетнего перепуганного насмерть мальчика и попытаться дать ему хоть какую-то поддержку, убедить его, что все будет хорошо, что он выберется из этого подвала.

Живым и почти невредимым. Не могу сказать, что у меня получилось с первого раза, но в итоге с заданием я справился. Помню, что после этого я с сарказмом спросил: Что дальше, док? Путешествие по своим прошлым жизням? Обмен телами?

Ольга Юрьевна тогда лишь закатила глаза и авторитетно заявила, что такого не бывает.