Не так, разумеется, красиво — но очень даже эффективно!

Сколько я в своё время пота пролил… как меня Артём гонял! Мама дорогая… как вспомню — так вздрогну!

Но — научился!

— Так я и не собираюсь…

Сопровождаемые неведомо откуда взявшимися зрителями, выходим во двор. Большая его часть отгорожена — тут тренировочная площадка. Несмотря на то, что дело к вечеру, усатый немолодой дядька гоняет по ней нескольких юнцов — молодое пополнение, надо полагать. Парни усердно работают затупленными мечами, стремясь вызвать похвалу из уст наставника.

Проходим мимо — наш путь лежит к стене. Именно здесь стоят и лежат колоды и связки прутьев, на которых отрабатывают колющие и рубящие удары.

Осматриваюсь.

Ох, не ударить бы в грязь всей харей!

Ага, вот, есть подходящая деревяшка! Даже чуть тоньше, нежели это нужно — вообще хорошо!

Ставлю её на толстую колоду и отхожу на пару шагов.

Ну… перекрестясь!"

"Взмах мечом, раскрутка, увод «вражеского» клинка в сторону, парирование удара воображаемого противника — клинок с шелестом рассекает воздух. Это не легкая шпажонка — такой меч свистеть не будет. Ну, скажем так — не будет у меня. Я-то видел настоящих мастеров!

Перехват — нижняя часть клинка ложится в левую руку — тычок!

И две половинки расколотой деревяшки падают на песок.

Позади слышу изумлённый выдох — подошли мальчишки из пополнения.

— Неплохо… — одобрительно произносит кто-то.

Поворачиваюсь, это тот самый усатый наставник. Усы — первое, что бросается в глаза. Они у него ухоженные, видно, что внимания им уделяется постоянно.

— Школа имперских мечников, так? Только у них я видел настолько здоровенные мечи, чтобы вытворять ими такие вот штуки. Кто учил?

— Мастер Артём, — честно отвечаю я.

— Мастер, соглашусь! Чтобы эдак-то махать тяжелой железякой, надобно не один год с ней прошагать! Да не просто прошагать…

Ну… спорный вопрос. Он вообще-то на киностудии работает… но мечом работать может, этого не отнять.

— Дядька Ян, а нас таким вещам будут учить? — интересуется кто-то из молодняка.

— Вряд ли… Посмотри на меч… э-э-э…

— Меня зовут Лекс Гор.

— … на меч мастера Гора — он длиннее ваших почти на локоть! У нас здесь таких нет. Это оружие, которым проламывают стену щитов — а где вы тут такую видели в последний раз? Имперцы — да, так представьте себе, сколько магов прикрывает их в бою?

— Жаль… — вздыхает кто-то из молодняка.

— Вы и тому, что вам показывают каждый день — и то через пень-колоду учитесь! А тут…Марш по местам!

И молодняк исчезает со скоростью молнии — видать, дядька отличается суровым характером.

— Иначе нельзя… — Ян вмиг становиться обыкновенным усачом и, кряхтя, опускается на колоду.