А я тут решила в одиночку погеройствовать.

– Мне нужно задать ему несколько вопросов, – звучит уклончиво.

Ага. Как же!

– А вы, собственно, ему кто? – продолжаю допрос. Умирать, так умирать. Хоть нервы потреплю!

– Боюсь, что… никто. – Мужчина моргает глазами от моего напора."

"Он накидывает капюшон на голову и застёгивает до самого верха молнию на утеплённой мехом куртке. Давно бы так, а то стоит тут чуть ли не нараспашку.

– К сожалению, это невозможно, – сухо отвечаю я.

– Почему? Алексей уехал из города? Его нет в стране? Вы знаете, как с ним можно связаться? Вы его жена?

Немного опешиваю от такого количества вопросов.

– Нет. Алексей никуда не выезжал. Он перенёс инсульт, и его речь пока не восстановилась.

На лице мужчины весь спектр эмоций: ужас, сочувствие, сожаление, безнадёжность.

– Он не говорит, но «да» и «нет» ответить сможет, – немного смягчаю свой ответ.

Я вижу, что это всё равно расстраивает мужчину. Он будто померк под тяжестью чего-то неподъёмного, что непосильным грузом давит на его плечи. Честно говоря, мне его даже жалко становится. Но я тут же одёргиваю себя. Я его совершенно не знаю, а несчастный вид может быть ненастоящим.

– Простого «да» или «нет» мне, к сожалению, недостаточно. – Качает головой мужчина. – Я хотел… – Он замолкает и словно уходит в себя.

По-хорошему, интерес к Алексею у него иссяк. Мне бы попрощаться и уйти, ведь меня ждёт Лёша. К тому же сегодня морозно, и мои ноги начинают подмерзать.

– Вы хотели у него что-то узнать? – спрашиваю я прежде, чем успеваю подумать.

– Да. – Мужчина оживает. Будто своим вопросом я вернула его к жизни. Он устремляет на меня ясный взгляд, и невольно отмечаю, что я всё-таки где-то его видела.

– Семье? – переспрашиваю.

Мои ноги замёрзли, а я никак не могу заставить себя идти домой. Да и Алексей, наверное, уже волнуется.

– Да. Я специально приехал в Россию, чтобы увидеть… своего сына.

– Подождите, – перебиваю его, наплевав на все правила этикета, и очень надеюсь, он не решит, что все русские такие невежливые. – А при чём здесь Лёша?

– Лёша? Какой Лёша?

– Вы же сказали, что вам нужен Алексей.

– Ах, да! Алексей – это же и есть Лёша. Простите, я немного отвык от русских особенностей.

В моей голове мелькает столько вариантов, что я даже не знаю, какой из них бредовее. И снова этот взгляд… Такой знакомый. Такой близкий. Такой родной… Но только гораздо старше…

– Вы его отец? – спрашиваю онемевшими не столько от холода, сколько от неожиданности происходящего, губами.

Мне ничего неизвестно об Алексее, кроме того, что он купил квартиру в нашем доме, жил с Вальтером, а потом женился на Марине. Ни кто его родители, ни где он родился я не знаю. А этот мужчина может мне просто лгать.