– Скажи, Аида, а как погибла жена Шамиля? – спрашиваю, не отрывая взгляда от растаявшей пенки в кружке капучино.

Снова мнётся. Боязливо поглядывает на меня, не понимая, какую информацию можно сообщить.

– Там страшная история, – переходит на шёпот, словно опасаясь, что Хозяин следит за ней даже в своё отсутствие, – её похитили. Мне мама рассказывала. Представляете, так страшно. Они с господином только поженились. Полугода ещё не прошло как. Хотя говорят, он не хотел совсем. Семья настояла.

– Похитили? – переспрашиваю, возвращая её к основной теме.

– Да, – тихо-тихо повторяет, – истязали и убили.

Жмурюсь изо всех сил. Грудь разрывает боль. Тупая. Незажившая рана вскрылась, обнажив края.

– А что Шамиль?

Смотрю на девушку. Она словно тоже возвращается в воспоминания, полученные через мать. Покрасневшая, с испариной на лбу. Не замечая моего состояния.

– Я точно не знаю, но говорят, что он всех причастных убил.

Сжимаю голову руками, ощущая, как пульсируют виски. Весь мозг. Дурно. Душно. Дышать нечем. И я хватаю воздух ртом.

Папа.

Не верю. Не мог он ничего подобного совершить с молодой девушкой. Зачем? У его ног был весь мир. Моя мама. Любая другая женщина. Сейчас, будучи взрослой, я это отлично понимаю.

Значит, Шамиль по ошибке его… устранил.

Не разобравшись, наверняка по чьей-то наводке, забрал его жизнь. Я подумаю об этом позднее. Переварю эту новость потом.

Смотрю на сотовый, врученный Хозяином. Моим Хозяином – какая ирония. Я держала его в руках, но даже в голову не пришло его разблокировать.

Пароля не было. Заглянула в телефонную книгу. Входящие номера поразили. Ян. Мама. Соломон звонил час назад. Нервно прокрутила в начало. Это первый и единственный звонок. Это моя симка. Шамиль её восстановил.

«Надо увидеться. Поговорить», – отправляю тут же СМС-сообщение Соломону.

«Скажи место», – немедленно приходит ответ.

«Кладбище».

Пальцы дрожали, пока набирала текст. Вспотели до липкости, как у преступницы.

– Я хотела за шмотками поехать. – Поднимаю взгляд на Аиду, оттягивая широкую майку, из ворота которой едва не вылезаю. – Вызовешь мне такси. Или я в плену?

– Нет! Что вы! Господин Ямадаев сказал, что его водитель к вашим услугам. Отвезёт, куда изволите.

Чёрт.

Обращение на «вы» ужасно резало слух, но пока это явно не проблема первой важности.

В какой-то момент я понимаю, что всё. Смысла прятаться нет и скрывать уже нечего. Водитель потом доложит шефу каждую мою геолокацию. Гори оно синим пламенем. Ну узнает Шамиль, где я, что это изменит? Мне в любом случае нужно отсюда смыться.

– Да, хорошо, – отвечаю, вставая из-за стола и направляясь к выходу.

– Подождите. Хозяин оставил для вас одежду.

Девушка убегает сверкая пятками и возвращается тут же с пакетами одежды. Обычной, повседневной.