Я бью ее в ритм с вибратором, и она вскрикивает, когда оргазм вырывается из нее.

— Ты не заслужила этого, но я буду мучить тебя этим.

Я бью ее по киске и увеличиваю скорость вибратора. Каждый раз, когда из нее вырывается оргазм, она разражается рыданиями, извивается и заставляет путы плотнее прилегать к ее фарфоровой коже.

Коже, на которой остались мои следы, все красные, злые и мои.

Ее лицо раскраснелось, залито слезами, пот катится по шее и покрывает ее тело.

С каждым оргазмом она становится все более вялой, вся накачанная до предела от избытка возбуждения.

Каждый раз, когда я думаю, что она больше не может кончить, она кончает, с низким стоном и подергиванием бедер.

Но ни разу она не умоляет меня остановиться. Она принимает это, каждую развратную часть этого. Ее глаза даже блестят от желания, когда я бью ее кнутом и заставляю испытывать оргазм.

Эта девушка создана для меня. Ее покорность — это все, чего я когда-либо жаждал. Все, чего я хотел.

Но что-то в ее глазах беспокоит меня. Они вернулись к тому печальному состоянию, абсолютно тусклому и безжизненному.

Я расстегиваю ее путы, и она вздрагивает каждый раз, когда моя кожа соприкасается с ее.

Учитывая количество оргазмов, которые я из нее вытянул, любое прикосновение должно быть подобно молнии.

Анника опускается на кровать, ее губы раздвинуты и сухи. Она определенно обезвожена. Это причина ее безжизненности?

Я выключаю игрушки и убираю их от нее.

Она хнычет, но не пытается пошевелиться, утопая в луже собственного возбуждения.

Я планировал закончить это тем, что заставить ее признать свою неправоту и сказать, что на этот раз она выберет меня, но что-то подсказывает мне, что это не тот случай.

— Ты закончил? — шепчет она хриплым, грубым голосом.

— Я только начинаю.

— Останови это безумие.

— Умоляй.

— Пожалуйста, — она фыркает.

Мои мышцы напрягаются, а зажившая пулевая рана горит.

— Ты умоляешь не по тем причинам. Ты умоляешь о своей семье, тогда как должна умолять обо мне.

—Я не могу просто отрезать себя от них.

— Можешь. Я сделаю это.

Ее подбородок дрожит, а по щекам текут свежие слезы.

— Это не Крейтон, которого я знаю. Это не тот человек, в которого я влюбилась.

Ее печальные слова и страдание, скрывающееся за ними, затягивают петли на моей шее.

Она ненавидит то, что любит меня — или любила меня. И я хочу искупаться в крови того, кто изменил ее мнение.

Того, кто заставил ее вонзить нож, а точнее, пулю, в мою грудь.

— Крейтон, которого ты знала, был застрелен тобой.

— Крей...

— Я просил тебя не называть меня так.

— Но...

— Заткнись и слушай хорошо, Анника. Ты никогда не избавишься от меня, если только не выстрелишь в меня снова. Но на этот раз целься прямо в сердце.

Она плачет сильнее.