Собрал все красные флаги, какие только мог, и все равно сейчас находится у меня в квартире. Я созависимая? Не могу перестать об этом думать. Наши отношения за гранью. Далеки от чего-то нормального. Мы одержимы. Больны. Мы не можем существовать вместе и загибаемся врозь. Что делать?

— Ты думаешь, это так просто? Извинить?

— Уверен, что сложно. Не говори больше про Вэла, — просит уже тише. — Я ревную и творю дичь. Ты же знаешь, что нормального во мне всегда было мало. Не говори про него, — делает шаг ко мне. Обнимает со спины. Притискивает к себе, дышит в затылок, легонько касаясь губами.

— Я, выходит, тоже какая-то ненормальная… — улыбаюсь, закрываю глаза. Знаю, что можно промолчать, но мне необходимо протащить нас через все это дерьмо. Через эту боль. Как по осколкам ходим голыми ступнями. — Он один, Арс. Одни мои отношения против трех десятков твоих. И это те, что были публичными за эти четыре года.

— Ты видела? Не думал, что вообще интересуешься…

— А разве подобное можно было проигнорировать? Ты же это специально делал. Надеялся, что я буду знать. Надеялся задеть. Убить во мне все то хорошее, что еще теплилось в душе.

Все, что я к тебе чувствовала. И что же должна предъявлять тебе я, Арс, после всего? Какие должна говорить слова? Как громко обвинять и скольких припоминать, не подскажешь?

— С размаха по яйцам?

Чувствую, что улыбается. Поворачиваюсь. Закатываю глаза, качая головой.

— Думаешь, поможет?

Арс чуть приподнимает брови, мол, не знаю. Вдруг.

— Это было бы очень легко. Больно, наверное, физически, но слишком легко.

— Мы легких путей не ищем, я понял. Мы выбираем свободные отношения, — кривит губы.

— Это нормально. Сейчас это для многих нормально.

— Для меня нет.

— Но ты не сделал ничего, чтобы мне захотелось чего-то большего. Ты появился и постоянно меня обижаешь. Тыкаешь, обвиняешь, угрожаешь.

— Я… — замолкает, проходится пятерней по затылку, делая шаг в сторону.

— Ты, — киваю. — Ты приехал и решил, что мы продолжаем на том, где закончили, хоть и говоришь, что начинаем заново. Ты все еще там, в прошлом.

— Я не…"

"Он снова хватает воздух ртом и замолкает. Смотрит в окно. Между нами образовалось расстояние в несколько шагов, и оно напрягает. Мы словно кричим сейчас друг другу с разных уголков земли.

— Если бы я забеременела после того, что случилось в моей прихожей? Что бы было?

— А ты…

— Нет! — рявкаю, уже неосознанно. — Ты не думаешь о последствиях, никогда не думал. Живешь в своем мире каком-то. А мы, мы бы сделали несчастным еще одного человека.

— Ты так видишь?

— Сейчас да. Это не игрушки. Все это не веселое приключение. Это серьезно. Все, что было, есть и будет, серьезно. Я не могу так беззаботно, как ты, смотреть на жизнь, не могу позволить себе не думать.

Осекаюсь, тяну воздух носом.