Каждый старался высказать свое авторитетное мнение, что мол, это актер, скорее всего, какой-то, например, Абдулов в гриме, или вообще шпион. Уж больно его морда напоминает карточки на стенде «Их разыскивает милиция».

— Я знаю его, — вдруг прорезался из толпы чей-то голос, вперед выдвинулся парень с крупными пятнами светящихся веснушек, будто жар-птица на лицо погадила. — Видел его здесь. Он машину ставит в гараже по соседству со мной.

— Возле тебя? — загудели мужики, — А, ну точно… Ага, похож на того хмыря, что появляется здесь изредка. Ворота никогда не распахивает.

Юрк в калитку, и дверь за собой прикрывает наглухо.

— Это тут недалеко его гараж? — будто из праздного любопытства поинтересовался я. — Может, фотку ветром принесло.

— Не близко, — закачал головой рыжий. — Второй ряд отсюда, гараж номер пятнадцать.

Глава 19

— А что это за хмырь? — фотографию взял босогрудый мужик с волосатыми руками в синюшных наколках. Язык его изрядно заплетался. — Слышь, мужики! Пойдемте-ка разберемся… Где его гараж говорите? Пятнадцатый?

— Да сиди ты, Сиплый, не рыпайся от греха подальше, — осадил его Михалыч.

 — Плесни-ка лучше сюда портвешку.

— Не, ну а че он? А? Мужики? Пошли, кто со мной?

— Нет там его, — оборвал его рвение рыжий в жар-птицыных веснушках. — Сегодня, по крайней мере, не было.

— Ну и че? Хоть ворота обделаем ему, — не унимался Сиплый. — Пошли?

Дабы предотвратить совсем ненужный сейчас «крестовый поход» на гараж подозреваемого и не палить контору, я вырвал фотку из рук Сиплого и многозначительно повертел ее в пальцах:

— Хм… Рожа больно знакомая… Где же я его видел? Бли-ин! Точно! Вспомнил! В ментовке я его видел.

Он следаком или опером там работает, я когда за справкой туда ходил вчера, видел его. Кабинет, что слева, сразу на первом этаже по коридору. Я почему эту харю запомнил, неприятная уж больно, я у него еще про канцелярию спрашивал, а он со мной этак через губу разговаривал. Важный такой… Могу, конечно, ошибаться, но, вроде, похож. У-у! Морда ментовская! Сиплый прав! Айда, мужики, ворота обоссым ему и еще и углем разрисуем.

Мужики морды понурили, опустили.

— Ты чего, таксист? С дуба рухнул? — вскинул на меня мохнатую бровь Михалыч.

 — Мы милицию уважаем, не мути воду, езжай отсель, от греха подальше…

— А я че, я ничего, это же Сиплый предложил. Эй, Сиплый! Ты где?

Но Сиплый вообще куда-то вмиг пропал, дескать, засиделся и жена его потеряла.

— Не ори, поезжай лучше, парень, — тряс бородой мастер.

— А как же машина? — развел я руками, кивая на желтобрюхую «ласточку».

— Ну, на сегодня рабочий день закончен, — мастер поцокал языком. — Завтра приезжай, а лучше вовсе не появляйся.