- На самом деле я пришла, чтобы сказать, что мне нужно уйти на полчаса раньше. Надеюсь, это не проблема?

*

- Не проблема, - говорю и смотрю на неё. Не могу насытиться. И с каждым разом всё хуже.

Она не отвечает. Просто коротко кивает и разворачивается, чтобы уйти. Смотрю на её тонкую спину, женственные руки, длинные волосы в высоком хвосте, стройные ноги в чёрных брюках.

Такая слабая и такая сильная.

У меня дикое ощущение несправедливости. И я к этому, сука, причастен.

- Нэлли, - зову её. Она нехотя разворачивается. – Я хочу, чтобы ты рассчитывала на меня в любых вопросах. В том числе, когда это касается твоего сына.

- Спасибо, но нет, - гордо держится она, а мне словно в спину нож. Да ещё и прокрутили пару раз.

Она уходит, унося с собой тот невидимый свет, на который я уже подсел. Она такая чистая…

Обхожу кабинет пару раз, кулаками упираюсь в стол, на котором куча бюрократии, которую нужно решать.

Нужно. В порядке приоритета.

Но в голове крутится одна навязчивая мысль. Даже не мысль, фантазия. Как несбыточная мечта.

Блядь, да я никогда не мечтаю. Я просто беру, что хочу. Без проблем присваиваю.

Но разговор с Нэлли послужил чёртовой исповедью. Моей исповедью для меня же.

Алиса всегда бредила идеей завести общего ребёнка. Я прямо отказывал. Без сожалений. Даже когда она плакала и умоляла.

Думал, всё дело в том, что быть отцом не для меня.

Но когда я спросил, сколько Кириллу лет, а Нэлли притормозила, в голове сама собой родилась мысль:

А вдруг он мой?..

Секундная иллюзия того, что она родила мне сына, выбросила в кровь столько дофамина, что я опьянел от кайфа.

Просто за миллисекунду.

«Ты не заслужила такого дерьма».

Да что ты, Адаров?

Я на грани. Вот-вот захлебнусь истерическим смехом.

Очередной абсурдный рабочий день окончен. Интересно, сколько я протяну в этом аду? С тех пор как он объявился, всё… вот просто всё идёт наперекосяк!

Впопыхах переодеваюсь. Набрасываю на плечи пальто, не удосуживаюсь просунуть руки в рукава. Хватаю сумку и направляюсь к выходу напролом. Могла бы, сорвалась бы на бег.

- Нэлли.

Это его голос.

Из глубины ресторана. Чуть перебиваемый приятной классической музыкой. Я как будто врезаюсь в невидимую стену. Останавливаюсь.

- С днём рождения, - его тёплая ладонь касается моей.

Моё дыхание становится рваным, а сердцу вдруг не хватает места в груди.

- Спасибо за поздравление, - вежливо отвечаю и поворачиваюсь к нему лицом. А вот глаз избегаю. – Но как ты помнишь, мне пора.

- Я не забыл, какой сегодня день, - зачем-то добавляет он и вручает мне подарочный пакет. Бордовый, матовый, изящный, запечатанный таким образом, что в него не подсмотреть. – Возьми, это тебе.

- Демид, это лишнее, - вздыхаю и протягиваю ему. Он делает шаг назад.

- Ещё раз поздравляю, Нэлли, - на его губах улыбка.

Странная. Будто болезненная.