– Как себя чувствуешь?

Криво улыбаюсь и отвечаю:

– Как будто упала на битое стекло и разодрала им себе зад.

Он хмыкает.

– Раз шутишь, значит, жить будешь, – кивает он и махает мне кухонной лопаткой. – Почти подогрел наш завтрак.

Я мнусь, рисую пальцем ноги узоры на белом кафеле и всё-таки набираюсь смелости и произношу:

– Олег Викторович, мне очень неудобно просить, но…

Он снова оборачивается, пробегает взглядом по одеялу и говорит за меня:

– Тебе нечего надеть. Понял. Извини, не догадался сразу.

Выдыхаю с облегчением. Как всё-таки хорошо общаться со взрослым мужчиной, он сразу понимает с полуслова, что женщине нужно. Интересно, это со всеми так, или просто сам Швед сообразительный?

– Да, я вчера свою одежду оставила на полу в прачечной, там ваша стиральная машинка… Она сложная для меня. А другой одежды у меня нет, – объяснила свою ситуацию, хотя Швед итак всё понял.

– Иди в мою спальню, возьми из шкафа любую рубашку или футболку. Надевай и спускайся, будем завтракать. Новую одежду и обувь тебе привезут через полчаса.

Я уже развернулась, чтобы потопать наверх, как замерла от последних слов Шведа.

– Новую одежду? – переспросила его.

Мужчина уже выкладывает со сковороды по тарелкам чудесное горячее блюдо из мяса и кивает со словами:

– Да, я заказал срочную доставку. Комплект нижнего белья, одежды и обуви для тебя. Мы сейчас поедим, я обработаю твою рану и мы поедем.

Куда поедем?!

Паника парализует. Ладони становятся влажными, а сердце ухает и падает без чувств.

Швед бросает на меня недовольный взгляд и строго говорит:

– Яна! Живо за рубашкой!

Меня тут же словно ветром сдувает.

В спальне скидываю на пол одеяло, распахиваю шкаф и вижу две новые белоснежные рубашки, две футболки – одну белую и одну чёрную.

Понимаю, как провокационно я буду смотреться в мужской рубашке и принимаю решение надеть халат."

"Халат словно мантия волочится за мной по полу. Рукава я закатала, но они всё равно норовят сползти и скрыть мои руки.

– Чёрт.

Было совсем неудобно. Если бы просто зарыться в этот чудный халат и сидеть не двигаться, то куда ни шло, а вот завтракать…

– Блин… – вздыхаю грустно.

Чешу макушку и надеваю чёрную футболку.

Она мне до колен.

Смотрю на себя в зеркало и кривлюсь. Коленки из-под футболки выглядывают острые и смешные. Ноги как спички. На голове воронье гнездо. Лицо осунувшееся. Под глазами тёмные круги.

Красотка, м-да. Краше в гроб кладут.

Показываю отражению язык и осторожно, чтобы не нарушить швы на ране, ковыляю на кухню.

Швед уже полностью сервировал стол.

– Вы не против, что я выбрала чёрную футболку? – спрашиваю на всякий случай.

Мужчина поднимает на меня взгляд и вдруг, застывает с ножом в руках. А на острие ножа сползает кусок сливочного масла.