— Да что вы говорите! — удивилась итальянка. — Так это не настоящая женщина?

— Нет, она полностью из снега. Вы знаете, даже существует одна грустная сказка о том, как однажды Снегурочка решила остаться среди людей и весной, водя хороводы с деревенскими парнями и девушками, прыгнула через костер, в результате чего растаяла.

Огромные черные глаза заблестели, пухлый ротик приоткрылся.

— Как грустно!

Даша была готова дать голову на отсечение, что синьора Клоди приняла историю за чистую монету.

— Несомненно.

— Что же мне делать с прической? — задумчиво пробормотала итальянка.

— Но вы же не станете красить ваши прекрасные волосы.

— Нет, конечно, нет, — она кусала губки. — Может быть вплести белые ленты?"

"— Прекрасная идея! — Даша обрадовалась. Ей подошло бы любое решение, лишь бы итальянка от нее отстала. — А еще можно воспользоваться каким-нибудь серебристым лаком для волос, и все будет отлично.

— Серебристый лак! — Синьора Клоди вскочила и захлопала в ладоши. — Я немедленно звоню в Милан...

— Привет Дуомо*, — отсалютовала Даша, не ожидавшая, что ей так легко удастся избавиться от нее.

— Ах, надо было мне сразу поверить, — итальянка смешно загнув пальчики, чтобы не мешали ногти, принялась набирать номер, — тогда бы не потеряла столько времени.

Даша уже отошла, как внезапно ее ноги задеревенели. Медленно развернувшись, она смотрела на итальянку.

— Что вы сейчас сказали?

— А? — та мыслями уже была на подлете к модной столице Италии.

Подойдя вплотную, Даша вежливо, но твердо опустила изящную ручку с мобильным телефоном.

— Вы что-то сказали.

— О чем?

— О том, что надо было сразу поверить.

Прелестная синьора выглядела слегка растерянной.

— Я имела в виду прическу. Меня еще третьего дня предупредили о том, что она блондинка, но я...

— Кто вам это сказал?

— Так это неправда?

— Правда, правда, я просто хочу знать, кто из женщин вам об этом рассказал.

— Никто. — Недоумение постепенно сменялось испугом. — А что случилось?

— Вы же только что сказали, что вас предупредили о том, что Снегурочка — блондинка! — Даша с трудом держала себя в руках.

— Да, но это не была женщина.

— Это была не женщина?

— Нет.

— А... кто?

«Неужели опять Полетаев?» Даша от разочарования готова была расплакаться.

— Я просто хочу знать, кто это был.

— Кике.

— Кто?

— Милый малыш Гонсалес: Он ведь родом из России.

— Что?!

— А вы не знали? Вот забавно.

Даша прислонилась к стене. Вот это номер. Малыш Гонсалес, томный мальчик с нежным голоском. Значит, это он просил деву устранить инспектора.

— Теперь я могу позвонить? — Клоди подняла руку с телефоном.

— Да-да, конечно. Извините еще раз, — пробормотала Даша. — Мы потом поговорим.