Собственного организма!

Держать собственные чувства. Желания. Потребности. Под жестким, самым жестким контролем!

Научиться не чувствовать боли. Даже когда обжигает. Когда ребра выламываются в крошку.

Молча сжимать зубы и стоять.

Там, где любой бы взвыл. Сдох. Свалился бы противнику под ноги.

Нееееет, бой без правил, это ни хрена не про драку.

Это про слабость. И силу. Про то, что нам всем изначально врут в классическом воспитании, в принятых в социуме нормах.

В здоровом теле здоровый дух.

Вот, что нам вдалбливают. Всем. Всему социуму. Многие годы. С раннего детства.

Береги тело. Развивай. Наживай богатство. Заводи связи.

Тогда и дух твой будет здоровым. Удары наносить сможешь такие, что на раз сокрушишь противника.

Положения в обществе добьешься такого, что не ты, а тебе кланяться будут, если ты на вершине!

Нет. Ни хера.

Все это ни разу рядом не лежало с правдой жизни. С истиной.

Это замануха. Тупая. Дебильная. Чтобы слабаков выращивать.

А правда, она другая.

Не в том победа, чтобы уметь четко бить по больным местам. Этому каждый идиот, по большому счету, научиться может.

Победа в том, чтобы дух твой выше всего поднялся. Выше боли. Потребностей. Страхов. Выше, по-настоящему выше, самого тебя!

Когда ты получаешь убийственный удар, а поднимаешься.

Спокойно улыбаясь тому, кто его нанес.

Не одни раз. Не два. Не десять.

А снова и снова.

Вот тогда. Тогда ты победил. Тогда и начинают от тебя шарахаться.

Я видел таких много. Сотни? Тысячи?

Уже неважно, потому что их смерть не оставила интереса к их именам.

Они умели все.

Кажется, превзошли Бога. Научились телом владеть так, что каждое движение завораживало.

Знали каждую болевую точку. Расчетливо и с отточенным мастерством наносили удары.

Но! Он и не знали одного! Как выжить, когда тебя разметали в клочья. Как подняться после десятка абсолютно смертельных ударов!

А я знал.

Потом что не драться.

И даже не убивать было первым, чему меня учили.

Нееееет.

Мой наставник меня тупо бил. Метелил. Колошматил, как мясо. Которое пускают в расход.

Сколько мне тогда было?

Лет семь.

Возраст становиться мужчиной, как решил мой отец.

— Эй! Ты что делаешь?! Ты занимаешься не тем!

Орал я, снова и снова падая вниз.

На пол. После очередного сокрушительного удара, перед которым я несколько раз подряд пролетел пространство зала для тренировок. От окна до окна. Учитывая, что зал занимал два этажа…

— Ты охренел вконец???

Орал со злобой, чувствуя, как слезы на глаза наворачиваются и я сам не то, что подняться, пошевелиться не в силах.

— Отец тебе платит за что? За то, чтобы ты, твою мать, научил меня драться! А ты, урод. Что делаешь? Ты меня просто метелишь. Как грушу. В фарш превращаешь.