Он волнуется за меня и за нашего малыша, которого я ношу под сердцем.

– Ты готова?

Киваю, продолжая рассматривать строение, от которого веет безнадежностью, холодом и тоской. Стоит пройти огороженную высоким забором территорию, металлодетектор и посты с охранниками в серой униформе, как меня всю сковывает тревога.

Впервые увидеть отца.

Того, которого я так долго считала предателем…

Но иногда жизнь тасует колоду карт так, что не поймешь, кто прав, а кто виноват.

Я дочь киллера. Человека, который лишал жизни других, который шел по пути смерти…

Он сидит за преступления, которые совершил, наказан заслужено…

Но…

Он мой отец и я хочу его увидеть, посмотреть в глаза…

Мои шаги отдаются эхом в сероватом непроницаемом коридоре, по периметру которого стоят охранники.

Здесь сидят особо опасные преступники. И мой отец не последний в их кругу.

Я не берусь его ни оправдывать, ни осуждать.

Для этого есть суд.

А я… я всего лишь дочь, в сердце которой до сих пор живет картинка.

Мужчина в дверях, оставляющий свою семью за плечами не потому, что не нужны, а потому что выбора нет.

И словно из подсознания выплывает другая картинка, та, которую я не помнила, та которая стерлась, но в эту секунду она оживает воспоминанием…

Застываю посередине пути, оглушенная яркой вспышкой:

– Как же так, Митя, Митенька… я же умру без тебя…

– Ты будешь жить, Ира. Я костьми лягу, но вы будете жить. Все, что у меня есть – это вы. Ты лучшее, что было в моей никчемной жизни. Моя Ира, та, что показала, каково это – иметь дом, где тебя ждут. Ты открыла мне чувства, заставила поверить, что я могу быть просто человеком...

– Митя, останься! Я без тебя не смогу…

– Сможешь. Ради дочки, ради моего сына, которого носишь. Только так я вас сберегу. У меня нет выбора, любимая. Я пойду на все ради вас. Прости меня.

Рука матери в моих волосах.

Удаляющаяся широкая спина мужчины в армейских берцах."

"И осознание. Отец, который не обернулся, который вычеркнул себя из нашей жизни, подарил право на эту самую жизнь…

– Катрин, – крепкая рука сжимает мою ледяную дрожащую ладонь.

Обращаю растерянный взгляд на высокого блондина, сильного, жесткого. Мой. Надежный. Я научилась его понимать. С жеста, с взгляда.

У Димитрия есть душа. И как это ни странно, она наполнена светом, просто чтобы его увидеть, нужно пробиться через смог, скрывающий искру.

– Я справлюсь… все хорошо.

Принимает мой ответ. То, что привел меня к отцу, о многом говорит...

Тяжелую дверь открывают с противным лязгом, и я оказываюсь в помещении, которое разделено на две части прозрачной перегородкой, занимаю место, отведенное для посетителя.

Застываю и жду секунду, другую.