- Ромашки-солнышки на буферах, а на заднице целлюлит. Фу, гадость. Нет бы девок посимпатичней выбрать, так они, как нарочно, самых страшных находят. А таких крась – не крась, все равно страшные.

— Обещаю, никаких ромашек.

На поверку боди-арт фэст оказывается огромным скоплением народа в просторном ангаре. Насколько я понимаю, основной акцент здесь сделан на, во-первых, непосредственно росписи по телу, а, во-вторых, на знакомстве непосвященных с этим необычным искусством. Иногда вполне откровенным искусством, если присмотреться повнимательнее.

А по совместительству тут можно купить кучу разных красок, кистей и прочих атрибутов не только боди-арт художников, но и художников вообще.

Поначалу все вокруг выглядит сумбурным и непонятным: где вообще, что происходит? Хорошо, что я знаю, куда идти, а потому снова тяну Дашу за собой.

— Ты точно ненормальный! – делает она большие глаза, когда слышит мое предложение.

— Не нравится, как она рисует? – спрашиваю, показывая фотографии с готовыми работами.

— Признаю, рисует она классно, но это же… даже не знаю…

А все дело в том, что я привел Дашу к девчонке-мастеру по боди-арту и предложил на пару побыть моделями. Ну, если Даше не нравятся местные модели, так станем ими сами. Тем более с мастером я связался заранее и даже выслал наши фотки, чтобы та прикинула, что сможет с нами сделать.

Теперь все зависит от Даши.

— На меня же все пялиться будут, - говорит она. – Тебе как, норм, что другие мужики таращатся на голый зад твоей женщины?

А ведь она права – моей женщины. По крайней мере, сегодня все еще моей.

— Пусть завидуют, - беру Дашу за плечи и заглядываю ей в глаза. – Потому что ты не с ними, а со мной. Моя.

— Не боишься, что уведут? – усмехается она.

— Боюсь, что уйдешь. А что уведут… - нет. Женщина не уходит только потому, что кто-то поманил ее пальцем. Она уходит, когда ее что-то не устраивает, когда хочет этого сама. Как и мужик, собственно. Глупо прятать свою женщину от чужих взглядов, если сам даешь ей все, что она хочет. Это я сейчас так, в общем. Мысли по теме.

Она смотрит на меня, склонив голову набок, а потом говорит:

— Ты слишком взрослый для своих лет, но все равно ничего не знаешь про отношения. Все гораздо сложнее, боксер. Гораздо сложнее.

— Эй, философы, вы там наболтались? – окликает нас девчонка-художник. – У нас, между прочим, цейтнот на носу. Если не вы, найду других моделей. Показ совсем скоро.

— Показ? – удивляется Даша.

— Это серьезное мероприятие. Давай, решайся.

— Чтоб тебя… - бормочет себе под нос что-то неразборчивое. – Будешь мне должен, боксер. Много должен. И ни хрена не отделаешься одним только стриптизом. Только никаких цветов и солнышек, - это уже адресовано художнице.

— Никаких цветов, благородная Нейтири[1], - отзываюсь я.