Конфет, сердечек и серенаду под окном. Ладно, можно без серенады. Сойдет медляк в романтической обстановке, при свете свечей.

Мне так сильно хочется внимания, что звоню Мирону. Моему бывшему.

Он появился в моей жизни после развода с Егором. Просто встретил однажды на крыльце с букетом ромашек и попросил разрешения проводить до работы. Я разрешила. Он проводил. Мы даже вроде мило побеседовали, я даже пару раз улыбнулась, но не зацепил. Симпатичный парень, но вот не встрепенулось внутри ничего, огонь не загорелся, тело особо не спешило предавать, но мне так хотелось отыграться, что я согласилась встречаться. Мы ходили гулять, в кафе, ездили на шашлыки и бродили по выставкам, но все было не то и не так, хотя он очень старался. Если проблему не сильно размокших трусов, можно было решить покупной смазкой, то что делать с молчащим сердцем я решительно не понимала. В общем секс ради секса и мести меня не впечатлил. И хотелось не сильно, и кончалось не очень.

То ли из меня мститель такой хреновый, то ли мстилка у меня неправильная, но с Мироном мы расстались быстро. Скорее всего это был не мой человек, а может, на тот момент я просто не была готова к чему-то новому.

Зато теперь готова! На что угодно лишь бы перебить образ голой задницы Егора, болтающегося на простыни. Он, значит, развлекается, а я что? Хуже?

Поэтому звоню Мирону.

Эх, пошлет он меня сейчас. Скажет, что девка с прибабахом, то за дверь выставляет, то сама названивает.

Он отвечает на удивление быстро.

— Мир, привет, это Лена.

— Узнал. Привет, — слышу, что улыбается. Это немного прибавляет уверенности.

— Как дела?

— Неплохо. Смотрю телек, ем мандарины.

— Ой, и я, — ногой отодвигаю кучку оранжевых шкурок и решительно произношу, — я хотела пригласить тебя…

— Куда?

Куда? Понятия не имею, поэтому ляпаю первое, что придет в голову:

— На горку!

— На горку? — сомневается Мирон.

— Да, покатаемся, повеселимся.

Я старательно улыбаюсь, будто он может увидеть мою улыбку на расстоянии, даже щеки сводит от напряжения.

— Когда?

— Сегодня в пять?

— Договорились. Заеду.

Ну вот и хорошо. Напросилась на свидание, а дальше, как пойдет.

Звонок в домофон застает меня врасплох, я так погружена в мысли о предстоящей встрече, что нелепо дергаюсь и запутавшись в пледе чуть ли не падаю ничком на пол.

— Блин! — ворчу, когда задеваю коленкой журнальный столик, и хромаю к двери, — Кто?

— Курьер, — писклявый женский голос режет по ушам.

— Я ничего не заказывала!

— Заказное письмо от налоговой на имя Петровой Елены Вадимовны.

Это действительно я, поэтому жамкаю кнопку:

— Поднимайтесь на восьмой этаж.

Пока курьерша поднимается на лифте, я выкапываю из недр сумки паспорт и ручку, чтобы заполнить извещение.