От этой сцены и всей услышанной, но пока что не усвоенной полностью информации, мне сильно плохеет. Хотя, после бессонной ночи и глупой ссоры с Марком, куда уж больше."

"— Эм… я даже не знаю, что сказать, — со страхом смотрю на странную коробочку, все еще оставив ладошки приподнятыми. Держу припрятанное от глаз сокровище на самом виду.

Ищу поддержку в лице семьи.

Олег обнимает и что-то шепчет на ухо Ирке, они хихикают. Аленка быстро строчит, держа гаджет под столом и усмехается. Папка прячется «в тарелке с салатом» уже полведра съел, не меньше.

Родители Димки и он сам сгорают от волнения. Мать мне мимикой показывает, мол, давай, открывай, а то получишь. Молнии из нее так и летят, но замечаю только я, остальным она улыбается.

— Дима, мы не настолько близки, чтобы так открыто… эээ… как бы выразиться… секретов, конечно, быть не должно, но личная жизнь и такие подарки, эмм…

— Да что ты заладила?! Как теленок, мээ, эээ, эмм, — парадирует мать под смех сестер и Олега. Дергает за плечо. Наклоняется и шепчет мне на ухо: — Не позорь меня, Лиза, ради Всевышнего прошу тебя, не позорь!

Прочистив горло, медленно открываю коробочку.

А там колечко миленькое с цветочком, усыпанном сияющими камушками. Видно, что дорогое.

— Ооох, — восхищенно вскидывает руки мать, потом хватается за сердце и плюхается на стул.

— Повезло, — одобрительно кивает Ирка.

— Да уж, мечта, — цокает Аленушка без энтузиазма.

Отец приподнимает голову, на секунду смотрит на колечко, потом опять утыкается в поедание салата.

— Что скажешь, Лиза? — с дрожью в голосе спрашивает Димка.

А что я могу сказать? Вот я вляпалась, конечно.

— Ээ, мм… — мямлю под закатывание глаз матери. — Красивое.

— Так надевай же, не стесняйся, золотко, — торопит отец Димки.

— А-аа, на какой палец? — мешкаюсь я, потягивая время. — Этот? Или этот?

Выставляю вперед все по очереди, большой, указательный, средний, и даже мезинец. Делаю вид, что «того самого» пальца у меня просто нет. Сгибаю его на обеих руках. Это палец, который нельзя называть, то есть — показывать.

— Ну что ты, дочка, — хохочет мать Димки. — На тот самый.

— Разволновалась она, — объясняет мама. — Засмущали девочку.

— На тот самый, Лизонька, — кивает Димка.

Беру стакан воды и выпиваю залпом. Меня накрывает отчаяние.

— Дим, мы с тобой так мало…

— Вы знаете друг друга с пеленок, дочка, — мама Димы перестает улыбаться, становится смурной, предчувствуя мой ответ. — У вас любовь.

— Да мы даже не встречаемся, — вспыхиваю я.

— Как это не встречаетесь? — отец парня тоже становится хмурым.

— Встречаемся, — протестует Димка.