К букету была прикреплена обычная розовая открытка в виде сердечка, которая оказалась пустой. Никакого послания. Я почувствовала, как уголки моего рта опустились.

— А от кого?

— Не знаю, — пожала плечами девушка. — Еще была подарочная коробка, но она… испорчена. Извини.

— Испорчена?

— Да.

Я задумчиво держала в руках подсолнухи и трогательная улыбка коснулась моих губ. Впервые за месяц почувствовала себя лучше. Подумала, вдруг от него?

— Нравится? — спросил Димка, чуть сузив глаза. Я и забыла, что он рядом.

— Да, — повернулась к нему. — От тебя?

— Да, — сказал он.

И угрюмо уткнулся в конспект.

Я разочарованно вздохнула и снова стала несчастной.

А Женька зашипела под ухом: «Просто сказка»

Сказка была бы, если это было от Маркуши.

Я все еще не могу поверить, что он так надолго уехал. Так скучаю, почему же он не пишет и не звонит?

Хочу ему сама позвонить. Долго придумывала причину, и решила уточнить, не выслать ли ему конспекты. Как он вообще может так долго пропускать учебу? Хотя, Марк всегда учился без труда на отлично, да и привилегий у него навалом, ведь он состоит в нашей сборной хоккея, плюсом его отец владеет компанией Prince, которая спонсирует университет.

Но все же, мне же нужно что-то говорить.

Уже вторник. Я надеюсь, что он приедет в конце недели.

Дома сажусь на кровати в позу лотоса, делаю последний отчаянный вдох, и набираю. Идут гудки. Долгие, протяжные и нудные.

— Ну, ответь же, — молюсь я.

Но ответа нет.

— Ладно, он перезвонит, — махаю рукой, откидываясь на подушку.

Но он не перезванивает до самого вечера. Голова начинает гудеть и ныть от напряжения, ведь я не даю себе расслабиться и сильно нервничаю.

Я будто дрейфую в море сомнений и переживаний.

Я не делала этого с того самого дня, но все же решаюсь. Захожу на страницу Виктории и смотрю новые записи. Но последняя так и висит фотографией у окна иллюминатора. Я, похоже, схожу с ума, и мой палец соскальзывает и ставит ей «Мне нравится».

— Ох, черт, — бормочу я, убирая отметку.

Это была случайность. Надеюсь, она не заметила оповещения.

А девушка-то в сети. Это хорошо, что она меня не знает. Иначе, подумала бы, что я слежу за ней. Точнее — за Марком.

Только предчувствие не отпускает.

В последствии на меня находит какой-то нервозный пик. Я обновляю ее страницу каждые две минуты. Пока не появляется новая запись.

На ней она улыбается за столом явно какого-то элитного ресторана. Кусочек огромной люстры, размером с целый город, отсвечивает ее уложенные блестящие волосы и «смеющиеся глаза». Почему она такая довольная? На столе стоит бокал воды и виднеется какой-то изысканный салат в тарелке, украшенным сыром и лаймом по краю.