Если уж и есть такое понятие, как «тыл», то Марина — отличный тыл, хотя за все годы их совместной жизни я так и не смогла понять, есть ли между ними любовь.

Она вообще существует?!

Я похожа на отца, но и от матери мне кое-что досталось. Мое телосложение, хотя я ниже ростом.

Вдруг понимаю, что забыла ей позвонить. Мне хочется треснуть себя по лбу. Я забыла. Забыла, что должна позвонить ей на выходных, чтобы договориться о моей поездке на ее день рождения. Меня и правда выбросило из привычной жизни на несколько дней, и сессия здесь ни при чем.

Отец осматривает меня беглым взглядом. Он выражает свое одобрение чему бы то ни было в исключительных случаях, и интересуют его, как правило, только успехи, а их у меня не так уж и много. Мои диеты он всегда считал блажью, потому что я «и так красивая».

Он начинает обуваться, используя длинную ложку.

— Где Марина? — спрашивает папа.

— Не знаю.

Прошмыгнув мимо, я захожу в гардероб и забираю с вешалки свою шубу. Быстро меняю домашние тапки на ботинки с высокой шпилькой и одеваюсь, стоя перед зеркалом."

"Марина опаздывает, хотя прекрасно знает, как мой отец этого не любит. И обычно она себе опоздания не позволяет, но я в курсе, что ей переделывали прическу, потому что первый вариант ей не понравился.

— Жду на улице, — слышу голос отца, после чего сразу хлопает входная дверь.

Я кусаю губы, раздумывая о том, нужны ли мне перчатки. В сумку они не влезут, да и потом, не пешком же я домой пойду…

— Пф-ф-ф… — смотрю на свое отражение, приглаживая пальцами волосы у висков.

Волнение так завело мое тело, что руки подрагивают.

Когда Марина появляется в зеркале за моей спиной, я боюсь, что из-за этого волнения голос будет звучать как у десятилетки.

Она влетает в гардероб злая. Одевается, резко дергая с вешалки собственную шубу. Я уверена, ее разрывает из-за прически, хотя, на мой взгляд, и предыдущий вариант был отличным! А может, перед глазами у меня весь день туман — и на все вокруг я смотрю через него…

— Готова? — резко спрашивает Марина.

— Да… — бросаю последний взгляд в зеркало.

Абрамов на своем «Мерседесе» подъезжает к воротам, как раз когда мы с Мариной из них выходим. Он покидает салон, одетый в серое пальто с иголочки, жмет отцу руку.

Он лощеный и дружит со спортом. И парфюм у него потрясающий, но для меня этот запах существует сам по себе. Отдельно от этого человека.

— Привет, Долматовы… — посмеивается он, тряся руку отца. — Какие у тебя, Вова, девочки шикарные…

Я ловлю его взгляд на своем лице. Прячу подбородок под воротником шубы. На мне чулки, а платье настолько тонкое, что задница под ним от холода покрывается колючими мурашками.

Абрамов проходится по мне взглядом. Я отвожу глаза.