Черт возьми, зачем я вообще с этим Евгением разговариваю?

— А как же, — снова улыбается он. — Каков же наш мир был без справедливости?

Вот только философии мне сейчас не хватало.

— Может, это зависть? — не удержавшись, интересуюсь я.

Евгений реагирует спокойно, даже немного снисходительно качает головой.

— Эмилия, кому мне завидовать? Косте? Знаешь ли, это он пусть завидует. Я всего добился сам, а не при помощи отца жены. Репутация у меня получше его. Разве что… — тянет, окидывая меня взглядом. — Разве что могу позавидовать такой красавице-жене, которая мне казалась умной девушкой, но сейчас никак не хочет видеть очевидное.

На последних словах Евгений достает из внутреннего кармана пиджака визитку и, положив ее на стол, придвигает двумя пальцами ко мне. Я смотрю на витиеватые буквы, но не беру визитку в руки.

Зачем она мне? Этот человек появляется как черт из табакерки, завладевает моим вниманием… Такое впечатление, что в голову ко мне залезть пытается.

— Где твой муж? — спрашивает он тихо, и я отвлекаюсь от букв, поднимаю взгляд на Евгения.

— Ужин с клиентами, — отвечаю, чувствуя неуверенность в своем голосе.

Да он меня словно гипнотизирует. Я смотрю в его темные глаза, где отражается свет ламп, и из головы будто все мысли улетают. Встряхнув головой, отворачиваюсь. Отвлекаюсь от этого завораживающего зрелища."

"— Ужин, может, и имеет место быть, но явно не с клиентами. Визитку все же возьми, Эмилия. Я могу помочь.

И снова как на автомате беру ее в руки и кладу в сумочку. Нет, точно какой-то гипноз. Пора избавляться от этого состояния.

Когда я поднимаюсь, Евгений никак не реагирует. Сидит в той же расслабленной позе, попивая кофе, и словно лениво наблюдает за моими немного нервными движениями.

— Всего хорошего, — говорю и, не дожидаясь ответа, иду к выходу.

— До очень скорой встречи, Эмилия, — слышу в спину, уже набирая номер мужа.

На первый звонок ответа нет, как и на второй. И сейчас это меня откровенно раздражает, что странно. Раньше я понимала, что если Костя не берет трубку, то он работает.

Перейдя дорогу, сажусь в машину, громко хлопнув дверь, и снова звоню мужу. Гудки тянутся, бьют по нервам. Я барабаню пальцами по рулю, сжав зубы.

Нет, Костя, ты поговоришь со мной, чем бы ты ни был занят.

— Слушаю! — наконец-то раздается недовольный голос мужа. — Эмилия, я же предупреждал…

— Где ты? В каком ресторане? — понимаю, что напряжение в голосе не скрыть.

— Я уже скоро приеду, — не отвечает Костя прямо, что еще больше раздувает во мне огонь сомнений и подозрений.

— Ты не услышал моих вопросов? — повышаю голос.

— Сбавь обороты, Эмилия, — тон становится жестче и холоднее. — Ты прекрасно знаешь, что я работаю.

Прислушиваюсь, но ресторанного шума на фоне нет. Ни голосов, ни легкой мелодии, ни звона посуды.