Ещё раз оглядываюсь, забираю покупки и возвращаюсь в квартиру.

Дарья на носочках крадется ко мне.

— Это что? — спрашивает она, рассматривая пакет в моих руках.

— Наш завтрак, — улыбаюсь я и протягиваю ей букет цветов. — А это тебе.

Она смотрит на меня так, словно видит впервые. Потом берет его, вдыхает запах цветов и с улыбкой говорит:

— Спасибо.

Мы завтракаем. Еда простая, но вкусная. Дарья смотрит на меня пристально, будто что-то обдумывает, потом выдыхает:

— Марат.… а какие у нас вообще отношения?

Я замираю, медленно ставлю кружку. Этот вопрос рано или поздно должен был прозвучать. Я знал это, но от этого не легче.

— Не знаю, — честно признаюсь я. — Нам сейчас хорошо. Большего обещать не могу.

Она молчит, но глаза ее темнеют. Я боюсь, что сейчас она просто встанет и уйдет.

— Продолжения не будет? — спрашивает прямо, а у меня опять нет ответа."

"Первый раз в жизни, я не знаю, что сказать. Отношения с женщинами — это не моя стихия. Точнее у меня никогда не было нормальных отношений. Все, что у меня было раньше… это не про чувства. Я привык платить, решать вопросы деньгами. Это удобно. Просто. Без обязательств. А сейчас все по-другому. Но я не могу дать тебе гарантий. Я тупо не знаю, что будет и как. Да и чего бы мне хотелось тоже.

— Я не знаю, Даш, — откидываюсь на спинку. — Я не готов сейчас. Дай мне время.

Она кивает. Без разочарования, без злости. Просто принимает. А я выдыхаю облегченно. Ни скандала, ни упрека.

После завтрака Дарья снова садится к ноутбуку, перебирает бумаги. Я внимательно изучаю то, что она нашла. Куча таблиц, цифры, переводы.

— Смотри, — она показывает пальцем. — Эти платежи идут на счета клиник. Маленькие суммы, но регулярные. А вот этот перевод — в стоматологию, на имя моей сестры. Она никогда не делала зубы.

— Липа, — сразу понимаю я. Чувствую азарт. Наконец, ниточка нашлась. — Надо проверить все эти медицинские организации.

Вибрация телефона отвлекает меня. Волков. Я поднимаю трубку.

— Есть проверенная информация, — говорит он. — Одна из клиник, на которую шли переводы, принадлежит старому знакомцу — Рыбакову Борису.

— Кто он? — отхожу к окну и смотрю на занесенный снегом двор.

Как интересно всё сходится в одной точке.

— В прошлом врач, потом ушел в бизнес. Точнее, в чёрную трансплантологию, — спокойно поясняет Стас.

Я стискиваю зубы, находя ещё одно подтверждение своим догадкам. Но мне это совсем не нравится.

— Где его найти?

— Скинул всю информацию на почту. Посмотри.

— Спасибо, Стас.

Сбрасываю звонок и отрываю почтовый ящик. Там несколько файлов от Стаса. Краткая информация по Рыбакову и небольшие наработки от спецслужб. Он давно в разработке, но взять не могут. Не хватает улик. Что ж это шанс попытаться выяснить больше про этого человека.