— Наш роман начался ещё до того, как наши родители поженились. Вот.

Кидаю на стол тест, и у Дамира глаза лезут на лоб, а у Марата отвисает челюсть. Я же кую железо, пока горячо.

— В той статье всё ложь! И скоро вся страна узнает, кто собрал липовые доказательства. Это Царёва Николь Романовна, преподаватель в нашем университете!

— Погодите, — махнул рукой солидный мужчина в деловом костюме. — Мать Ильи Царёва?

Киваю и иду обнимать любимого. Никто не усомнился, что пышка беременна, и я добиваю:

— Ты рад, что у нас будет малыш?

— Т-так скоро? — моргнув, заикается тот. — Р-рад!

Я же улыбаюсь. И ведь не солгала! Скоро у нас будет общий брат. Или сестра!

Главное, что я спасла то, что любит Ахматгариев. Потому что я очень сильно люблю Марата и больше не намерена отступать.

Эпилог. Виват, Чемпион!

Мартовский дождь колотит по сугробам, которые уже превратились в грязно-серые куски полупрозрачной массы, и я смотрю на них из маршрутки. Вздыхаю, сообщая в телефон:

— Мечтаю о дне, когда расчехлю свой велосипед и буду добираться до университета и обратно на нём.

— Ни за что! — волнуется Марат. — Ты же беременна!

— Да второй месяц всего, — фыркаю я. — Даже не заметно.

— Я за тебя волнуюсь, дурочка. А вдруг ты упадёшь?

— А я за тебя волнуюсь, — парирую я. — Вдруг тебя побьют!

— Брейк, — смеётся любимый, а потом шепчет: — Мы же с тобой встретимся этой ночью?

— Никакого секса до соревнований! — слышу злой окрик тренера. — Ясно?!

— Не кричите, вы пугаете мою беременную невесту! — рявкает на него Марат.

— Закругляйся и на ринг, — примирительно ворчит тот.

Марат продолжает:

— Так встретимся?

— Никакого секса до соревнований! Ясно? — подначиваю я.

— Даже виртуального свидания не будет? — хрипловато уточняет любимый.

У меня всё внутри переворачивается, а внизу живота заворачивается огненный узел желания. Выдыхаю в телефон:

— Будет. Обязательно будет! Во сколько?

— В двенадцать, раньше не освобожусь.

— Договорились.

Дома осторожно обнимаю маму. Она округлилась и стала такой милой, а животику уже семь месяцев. Дамир выглядывает из кухни. На мужчине мой розовый фартук, в руках лопатка для сковородки.

— Есть будешь?

— Конечно! Только ничего вредного, я беременна.

— Да, конечно, — смеётся он, думая, что шутка повторяется.

Я лишь улыбаюсь, не спешу разубеждать. Все волнуются из-за предстоящего соревнования Марата, не хочу подбрасывать новых переживаний. После ужина ухожу к себе и, не выдержав, открываю игровой ноутбук.

Мне сообщение, и сердце совершает кульбит. Марат освободился пораньше? Но это подарок от Толи. Редкий артефакт.

«Держи! — Строки так и пышут гордостью: — Сам добыл!»

«Ты опять на аккаунте Чемпиона?» — журю подопечного.

«Ты только так на мои сообщения отвечаешь», — обижается он.