Застываю на пороге. Сжимаю руку Зураба так, что слышится хруст костей.

— Деду охрану. Живо. Двойную. Тройную. По хрен. Короче, ни одна собака пролезть не должна. Понял? Налажаете — порешу. Лично порешу. Все! Пошел! А нет. Стоп. Мою девчонку тоже сюда. В дом. Быстро. В жопу эти магазины. Двигай же.

Вперед. По коридору. Вниз. В гребаный подвал. Пролетаю все ступеньки за секунду. Охрану расталкиваю. Влетаю в камеру. Хватаю ублюдка за горло.

— Где Залмаев? — рычу. — Где эта гнида?

— Амир, — хрипит. — Я без понятия… я…

— Ты же это сам передал, — сквозь зубы выплевываю, сдавливаю шею этого мудилы, напрочь перекрывая кислород. — Ты! Где тварь? Где?! Говори, сучара. Говори! Где долбаный Залмаев?

— Тише, — вкрадчивое замечание позади.

— А ты какого хрена припер?

— Пусти, — чужая рука опускается на мое плечо. — Он же ничего сказать не сможет, даже если захочет. Ты ему шею свернешь. Понимаю, невелика потеря, но тогда нам никакой информации по Шайтану не получить.

— Откуда ты знаешь? — даже подонка выпускаю, разворачиваюсь, вижу самодовольную рожу Ахметова. — Про это его имя мало кто в курсе.

Альберт Залмаев. Так зовут Шайтана. По-настоящему. Только узкому кругу известно. Среди моих людей никто о подобном и не подозревает. Мне дед передал, когда выбрал главой клана. Реально — тайна для избранных.

— Наши общие друзья держат руку на пульсе, — усмехается. — Легко догадаться. У меня тоже есть счет к этому парню. Хочу задать пару приватных вопросов.

«Табула Раса». Знакомые упырюги. Вот кто ему слив обеспечил. Бравые парни, что прячут морды под маской. И бабы, как выяснилось недавно.

— Он мой, — выдаю твердо. — Даже не мечтай.

Стоило отделать Ахметова еще за того упыря, которого он порешил. За ублюдка, что посмел врезать моей зайке. Я должен был его глотку грызть. Я. Шайтана точно не отдам.

— На твое не претендую, — бросает Рустам. — Потолкую и все. Потом убивай. Как угодно. Мне наплевать на его судьбу. Но я и правда должен узнать у него кое-что важное.

— Послушайте, — бормочет Андрей, отползая к стене, руки поднимает, будто извиниться пытается. — Я понятия не имею об этом вашем Шайтане. Про Альберта тоже ничего не знаю. Но судя по фамилии, он из ваших… из ваших же, да? Ну Залмаев?

— Кончай дурить, — наступаю на него, сжав кулаки. — Чего имя треплешь? Послания передаешь? Колись. Живее. Я не в духе. Хватит енота за хрен тянуть!

— Я… я все могу объяснить, — трясется. — Меня просто попросили это передать. Деньги тоже есть. Я долги отдам. Я назову адрес, где забрать. До копейки. Давно уже собрано, лежит и ждет.

— Чего? — щурюсь. — Так ты давно долг мог отдать?

— Д-да, но не совсем, — лопочет полную хрень. — Там… там своя система.

— Система? — как бы сдержаться и не пришибить этого урода.