— Ты

стесняешься меня. Да?

— Я не стесняюсь тебя, — говорит хрипловато, запуская пальцы в свои

волосы. — Выброси это из головы, — давит на меня своим взглядом. — Раз

и навсегда. Выброси прямо сейчас, — снова встряхивает меня.

Ожесточение, с которым он вколачивает в меня эти слова, приводит в

растерянность. Приоткрыв рот, смотрю в его глаза, которые мечут молнии.

Будто послав все к черту, вдруг проговаривает:

— Я тебя люблю, Люба.

Его слова окрыляют и пугают меня одновременно. Что делать женщине с

любовью мужчины?! Вдруг понимаю, что не знаю этого… не умею.

Ответные слова рвутся из меня потоком, но вместо них мой рот

произносит:

— Она висла на тебе… как на вешалке…

— К черту “ее”, — лает, толкая меня к стене. — Я люблю тебя, русский язык

понимаешь, а?

— К черту? — взрываюсь, топая ногой.

Пригнувшись, ныряю под его руку и отскакиваю в сторону, выкрикивая:

— Вот так просто? Я видела… я…

Выбросив руку, пытается схватить меня за запястье, но ловит пальцами

только воздух. В пустой комнате мне некуда бежать, поэтому, замерев в

центре, в сердцах бросаю:

— Вы хорошо провели время?

— Дерьмово, — бросает раздраженно, отталкиваясь кулаком от стены.

Мысль о том, что она тоже читала нашу переписку, отдается горечью в

горле и прокатывается волной слабости по телу. Мое будущее вдруг

становится для меня пугающей неизвестностью, от чего возвращается эта

липкая паника….

— У меня ничего с ней нет, повторяю еще раз. Это была… твою мать… —

запрокинув голову, сжимает зубы.

Пытаюсь сглотнуть, но не выходит.

Вновь посмотрев на меня, он наконец-то мрачно поясняет:

— Это была деловая встреча.

— Деловая… — повторяю невнятно.

— Да, твою мать! — рявкает он. — Деловая. Моя женщина — это ты. Я"

"пришел за тобой, если я тебе конечно нужен, — разводит руки в стороны, как бы говоря бери, не стесняйся.

— Саш… — прикладывая ладонь к своему вспотевшему лбу.

Его смурной взгляд останавливается на моем лице. Кулаки раздвигают

полы большой спортивной куртки и упираются в талию. Он воинственный и

взлохмаченный. Только сейчас замечаю, что под курткой у него синяя

рубашка.

— Мне что-то не хорошо… — шепчу, качнувшись в сторону.

Глава 55. Люба

— Романов… — пытаясь вырвать у него свою ногу. — Что ты творишь?..

Упершись коленями в пол вокруг моих ног, натягивает на мою стопу

ботинок, игнорируя расхаживающего за спиной Глеба и мои попытки себя

остановить.

— Не хочу я в больницу! — упав спиной на стену, толкаю его плечи. — Ты

меня слышишь?

Молча выпрямляется и дергает с крючка мою шубу, начиная

сосредоточенно пихать в нее мою руку.

— Я не хочу! — поднимаю на него заплаканные глаза.