Тоже достаю сигарету.

— Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.

Прикуривает мне

— Культивируй.

Встаёт.

— Работай. Не буду мешать.

Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.

Так… Генерал, значит, Мансуров.

А похож он на Алишера чем-то отдаленно… Ну может, потому что тоже есть кровь какая-то восточная. Фамилия обязывает.

Что там тебе инкриминируют, товарищ генерал?

Торговля оружием…

Убийства…

Похищение, удержание несовершеннолетней… Варвары Феоктистовой.

В голове щелкает. Прикреплена фотка. Серая, старая. С какой то камеры наружного наблюдения.

Зависаю на ней. Давлюсь дымом, вглядываясь внимательнее в лицо девочки.

— Это же Варя… — бормочу шокированно. — Да ну…

Варя!! Точно! Только юная совсем.

Варвара Феоктистова! Жена брата Ванькиного — Андрея.

Историю я ее знаю, но только в общих чертах. Она об этом говорить не любит. Мы и не лезем с расспросами.

Так, Мансуров этот — ее “генерал”, что ли?!

Хватаю телефон, чтобы Ивану позвонить. И вздрогнув, кладу обратно.

Потому что, мы на разных уровнях допуска. Да и вообще, работу я могу обсуждать только с шефом.

Да и не хочу я с Иваном говорить. И домой ехать не-хо-чу.

В груди тянет, выматывая…

Скотина ты, Зольников.

“…То нихера тебе не кажется…”, - крутится в голове."

"Трезвый Иван бы так не сделал. Но я и от пьяного это принять не могу. Он, может, уже и сам не помнит, как там что было, черт его знает. Накачан он был прилично.

Как будем жить — не знаю.

Вечером, скрипя зубами, еду домой. И к нему не могу. И без него не могу. Отвратительное чувство!

Поднимаюсь не на лифте, а по лестнице. Специально оттягивая встречу. Окна горят, значит, Иван уже дома.

Челюсти сводит.

Захожу, и не могу челюсти разжать, чтобы поздороваться.

— Привет, Яра, — хмурится виновато.

Киваю.

Опускаю взгляд на его кисть.

— Не нашел Стас кольца, — хрипит недовольно.

— Не то, чтобы я удивлена… — шепчу, так как голосовые связки не слушаются.

— Поехали со мной. Я сам поищу.

Мне, Вань, твои кенты теперь глубоко неприятны в свете произошедшего. Понимаю, что вина тут только твоя, но…

Но не могу разжать челюсти для объяснений.

— Ну что ты так смотришь, а?! — быкует он, засовывая руки в карманы штанов. — Я же всё объяснил!

И мне опять кажется, что “не кажется”.

— Ну иди сюда! — даёт заднюю по эмоциям, обнимая меня за талию. — Яра…

Мне хочется ему врезать еще раз. Мне кажется, он даже хочет, чтобы разборки перешли на уровень потасовки и там закончились, жарким сексом.

Но я не хочу. Поэтому, я луплю его иначе. По самолюбию.

— Справка где? — отворачиваю лицо, избегая поцелуя.

— А вот этого не будет! — отталкивает, делая шаг назад. — Никаких нахуй справок! Верь мне наслово, ясно?!

Хватает куртку, запрыгивает в кроссы.

Я чувствую, как его колбасит.