— Я могу вам чем-то помочь? — девушка-продавец с опаской смотрит на двух охранников, которые, как приклеенные, сегодня с утра, как только мы с Савельевым вышли из дома Жени, ходят за мной.

— Да, да, мне нужны цветы.

— Вы пришли по адресу. Какие именно нужны?

— Не знаю, но что-то особенное.

— Букет?

— Можно и его.

Целую жизнь не покупал сам цветы, а еще женщине. Жена не считается, у нее на мраморной плите только белые розы вот уже больше двадцати лет. Скорее всего, от этого такая ассоциация с розами.

— По какому случаю? Юбилей? Помолвка? Свадьба?

— Свадьба?

Веду подбородком, нервно пряча руки в карманы пальто. На свадьбе я уже был вчера. Маша с Денисом улетели в путешествие, мы разговаривали недавно, она звонила. Даша с внучкой и мужем дома за городом."

"Девушка продолжает внимательно меня разглядывать, а потом улыбается.

— Я, кажется, понимаю, что вам нужно.

— И что же?

Сам от себя в шоке: пятьдесят лет, взрослый дядька, воротила бизнеса, который утром первого января собрал совет директоров одного из заводов, который чуть не сгорел в новогоднюю ночь, и устроил этим страдающим с похмелья кто где людям разнос с угрозами. А сейчас я не знаю, какие цветы хочу подарить своей женщине.

Своей?

Мир уже никогда не будет прежним, как говорит моя младшая дочь.

— Можно собрать прекрасный букет из ирисов. Они означают зарождающиеся чувства, а их фиолетовый цвет олицетворяет мудрость, интуицию, духовность человека, а также уважение к нему.

И вот первое января. Я стою я у знакомых дверей пятого этажа с букетом ирисов, оставив охрану на улице. Чувствую себя пацаном и не могу понять, хорошо это или плохо. У меня была своя устоявшаяся жизнь, в которой — да, были женщины, не без этого, от которых я четко знал что хочу.

Но сейчас все иначе.

Звонок не работает, стучу, открывают сразу, но не Женя, а мужик в фартуке на голую грудь. Не люблю сюрпризы. Вообще, какого хрена он тут делает? Прошло всего несколько часов, как мы все ушли, и вот в квартире уже посторонний человек. Здесь так заведено, или мне просто повезло?

— Вы дверью не ошиблись?

Мужик моложе меня лет на десять, чем-то похож на альфонса, ухоженный, подтянутый, аккуратно уложенные волосы, цепкий взгляд темных глаз.

— Нет, я не ошибся. А ты — точно.

— Не понял?

— У меня два вопроса: где Женя и кто ты такой?

Спрашиваю грубо, потому что, сука, у меня внутри все кипит и бурлит от злости. Я пришел к женщине, с которой провел новогоднюю ночь, которой принес цветы, потому что сам этого захотел, а мне открывает дверь какой-то хлыщ и спрашивает, не ошибся ли я дверью.

Но выражение лица мужика меняется, появляется мерзкая улыбка, расслабленная поза, он быстро оборачивается назад, снова смотрит на меня и цветы прикрывая дверь.

— А я, вообще-то, муж той самой Евгении, которую ты потерял.