— Нарочито спокойно мне говорит. — Я бы сам не заметил. А у меня сегодня важная встреча с китайцами. Не хочется выглядеть небрежно.

Я резко выдыхаю весь воздух из легких.

— Ты о чем?!

Руслан оборачивается.

— Нет, — смотрит серьезно, — давай только без этого, ладно?

— Без чего?! На твоей одежде след от помады! Как он там появился?!

— Да мало ли где мог испачкаться! В лифте с утра давка была! Там и приложился кто-то.

— Кто-то с красной помадой как у Томочки?!

— Да при чем тут она?

— Да при том! — я всплеснула руками, а потом зарыла лицо, потому что глаза защипало обидой.

Нет, не буду как последняя истеричка рыдать у него в кабинете.

— Вечером! — яростно рычу на него, пролетая на выход. Не даюсь, когда Руслан пытается поймать меня за руку. — Вечером поговорим!

Я ненавижу себя за такие моменты. Ненавижу, когда эмоции хлещут, а я не могу их сдержать, будто подросток с бушующими гормонами.

В свои двадцать три я уже должна была научиться сдерживать чувства. Но в такие моменты, как сейчас, это получается плохо.

Потому я больше не смотрю на Руслана, а вылетаю за дверь, пряча лицо в волосах.

Вместо того чтобы спуститься на лифте, толкаю дверь лестниц. Не хочу, пусть даже пару минут, быть сейчас заперта с чужим человеком. Потому что из глаз вот-вот хлынут горячие слезы.

Чуть не лечу вниз, споткнувшись об одну из ступенек. Щеки горят, руки трясутся, в душе бушует океан из грязных догадок."

"Догадок, в которые не хочется верить… Потому что… это Руслан! Мой Руслан! Мой любимый мужчина! Мужчина мечты! Наш брак идеален! Мой муж идеален! Он подарил мне настоящую сказку!

Не может же быть, чтоб вот так, в момент, все вдруг взяло и сломалось!

— Уже уходите? — доносится вдруг до меня голос… Тамары.

Застываю на месте как вкопанная.

Девица стоит на лестничном пролете в облаке сизого дыма. Луплю глазами, совсем не ожидая ее тут увидеть.

И Тамара тоже смотрит на меня. Пристально. Будто оценивающе.

— Ухожу, — задираю я подбородок, и девушка хмыкает, заметив мое состояние.

— Значит… — она делает характерное движение пальцами и под носки ее бежевых туфель падает пепел. — Руслан Евгеньевич… свободен?

И мне вдруг кажется, что в этот вопрос она вкладывает какой-то подтекст.

— Занят, — отвечаю я грубо. — У него достаточно дел, чтобы не тратить время на болтовню с подчиненными.

Тамара дергает уголком алых губ, и мне перестает хватать кислорода, когда я сравниваю цвет на рубашке Руслана с цветом этой помады. Один в один, черт побери!

— Да, — флегматично отвечает она, и опирается бедрами о подоконник, — иногда так жаль его, правда?

— О чем вы? — не понимаю на что намекает.

Пожимает плечами.

— Столько времени посвящает работе. Буквально живет тут…

— Живет он дома, — обрезаю я тут же.