— Сегодня столица переживает седьмую ночь, — констатирует Светогор удручённо, придерживая шапку от ветра. — К нам уже потянулись беженцы. Скоро будут и здесь.

Беженцы меня волнуют в меньшей степени. Я сразу же подумал о Василисе. Она же в Москве! А город терзают курии уже столько времени. Надежда только на местную Академию магов, на силы Императора. На его славную рать, чёрт бы побрал всех этих трусов.

— Что делать будем? — Слышу от Светогора. Это они меня спрашивают…

Мне стоило бы спросить Градимиру, почему она вместо того, чтобы отправиться сразу в Москву, поехала в противоположную сторону ко мне. Видимо, она понимает, что без меня у неё ни шанса.

— Как что? — Возмутился. — Закрывать!

— Дороги заметает, мы сюда–то еле добрались, — выдала магичка. — Если отправляться, то уже сейчас. Но это две недели пути, а то и больше. Боюсь, к этому времени всё станет намного хуже.

— Я доберусь быстрее, — заявляю. — А вы догоняйте.

— Это как? — Спохватились оба.

— Полечу на крыльях, — отшучиваюсь.

А может, и вправду полечу. Хорошая, кстати идея.

Продолжение следует!"