Мне нужно время…

Машина тормозит у нашего подъезда, первый выходит Леван, помогая брату, дёргаю ручку двери, чтобы покинуть салон, но Баро хватает меня за руку, останавливая.

— Останься, поговорим, — тянет на себя. Замираю. Ну нет… Нет. Нет! Мне не нужно этого делать, надо бежать. Но я не могу. Влияние этого мужчины слишком высоко. Баро приоткрывает окно, подзывая Левана. — Поможешь парню, погуляй, кофе попей, — велит ему и закрывает окно, оборачиваясь ко мне. — Ты решила от меня сбежать? — иронично спрашивает он, а в глазах предостережение, чтобы не смела иметь собственные желания.

Глава 27

Ася

— Мне нужно подумать, — выдёргиваю свою руку из его хватки.

— О чем?"

"Молчу, наблюдая, как Баро вновь прикуривает сигарету, приоткрывает окно, выпуская дым. Давно не курила, а сейчас хочется. Нервы не выдерживают, кидает из стороны в сторону: то в агрессию, то истерику, то в полную апатию. Откидываюсь на сиденье, запрокидываю голову, закрываю глаза, дышу. На самом деле мне спокойно рядом с этим мужчиной в плане надёжности и безопасности. Хочется к нему на колени, поспать на его груди, и одновременно я понимаю, что потеряю себя в нем.

Меня не останется.

Сглатываю.

Слишком много всего…

Моя психика не выдерживает в мире сильных и властных мужчин.

— Можно мне тоже сигарету? — спрашиваю, так и не открыв глаза. Чувствую, как он подносит фильтр к моим губам, хочу забрать, не отдает, призывая курить из его рук. Обхватываю губами фильтр, затягиваюсь. Закашливаюсь. Крепкие. Но я затягиваюсь еще, прикасаясь губами к его пальцам. Лёгкие горят. Баро отнимает сигарету. Щелчок, слышу звон. Открываю глаза. Выгибаю брови, смотря, как Баро достает бутылку виски из мини-бара между нашими сиденьями.

Даже не знала, что здесь есть бар.

Баро наливает в стакан янтарную жидкость и протягивает мне. Я не пью крепкие напитки, но забираю бокал. Может, меня хоть немного отпустит. Делаю глоток. Дыхание спирает. Очень крепко. Баро усмехается, хватает меня за подбородок и неожиданно целует, слизывая с моих губ виски. Не отвечаю, но шок от крепкого алкоголя проходит. Его губы со вкусом виски и табака снова кружат голову. Он, как наркотик, ты понимаешь, что это опасно и даже смертельно, но все равно не можешь отказаться. Ласки сменяет укус.

Мурашки по коже. Заменяет свои губы сигаретой, затягиваюсь.

О Господи! Что он творит?!

Снова топит меня, как котёнка, в своей темной энергетике. Убивает собой. Пулями в сердце, в душу, на вылет, оставляя дыры.

— А теперь говори, — тон приказной, но я уже привыкла, — что там опять творится в твоей голове?

Отпиваю еще виски, горло горит, но уже легче. Снова откидываю голову на спинку сиденья.

— Я очень благодарна тебе за все. Если бы не встретила тебя в том переулке, то, скорее всего, была бы уже трупом, — зажмуриваюсь.