И искать любых контактов. Моя ломка до сих пор не прошла. Но я не могу ослушаться. Он рисковал из-за меня, он нашел мне семью. Они меня приняли только из уважения к нему. У меня может быть новая жизнь.

- Иди, помоги Марьям. Гости приедут…

- Бессо? - с надеждой заглядываю в глаза ему.

- Бессо…

Меня всю трясёт. И посуда валится из рук. Специи просыпаются, вода проливается.

Я дико нервничаю.

Очень надеюсь, что он приедет с Артёмом.

И, кажется, сейчас разревусь! Потому что - приедет, не значит, что заберёт. И не значит, что привезет его! Я ему не нравлюсь, я знаю. Хотя он был очень внимателен и тактичен в дороге.

Но я все равно очень жду, потому что он - это тоже немного Нечаев. И я хочу хоть немного прикоснуться.

Темнеет, а его все нет. За окном дождь… Я уже уложила всех кабанчиков, дочитав им “Маленького Мука”.

Я учу кабанчиков читать, они учат меня своему языку.

Положив голову на стену, закрываю глаза.

- Иди спать, дочка, - шепчет мне Марьям.

- А как же Бессо?

Грустно разводит руками.

Я в глубоком разочаровании иду к себе.

Падаю на кровать. И слушаю шум дождя, вспоминая, как мы целовались с Артёмом под дождем. Он был теплым, весенним, практически летним. А этот можно уже сказать - осенний.

Прошло несколько месяцев. Но здесь такой уклад, что мне кажется прошло года три. И все что со мной до этого было - это было в другой жизни. И в этой Темного не будет.

От тоски хочется повыть…

Обнимая подушку, верчусь. Ночи мучительны! Я так хочу его рук… Чувствовать, как он двигается во мне, как двигаются его мышцы под моими ладонями, как кончает…

Я хочу услышать - люблю. И очень хочу сказать! И каждую ночь я долго не могу заснуть, плавая в этих мучительных грёзах.

Ночью просыпаюсь словно от удара в живот, и в ушах звенит, словно крикнул кто-то в ухо - “Ксюша!”. И мне кажется, я даже знаю этот голос.

Сердце бьётся от адреналина!

Натянув платье, бегу вниз, в гостиной приглушённый свет, голоса.

Я замираю на лестнице.

Встречаюсь взглядом с Бессарионом.

- А Артём?!

- Здравствуй… Роксана.

- Здравствуйте.

- Артем не приехал? - двигаю я губами.

- А он тебя “не знает”, Рокс, - качает головой Бессо. - Зачем ему ехать сюда?

- Я могу позвонить? С вашего…

- Ночь. Давай утром поговорим.

Опускаю взгляд.

Он всовывает мне в руки коробку.

- Что это?

- Не знаю. Мне кажется, это твоё.

На этом всё?!..

Молча бреду наверх. Открыв коробку, высыпаю на кровать… письма.

Письма?!

Врубив свет, трясущимися пальцами открываю одно за другим. Глаза ловят строки.

“Люблю… Сдыхаю… Не могу без тебя… Хочу… Люблю… Если бы я мог… Люблю… Люблю!!.. Не могу больше!… Люблю! Умираю без тебя…”

Взахлёб и не по порядку читаю его отрывистый мужской почерк.