– Мне тоже было удобно. До поры до времени. Но сейчас ситуация изменилась. Видишь ли, я беременна. А ребенку нужен отец и полноценная семья, ты же понимаешь. Но Паша тебя жалеет. Ты ведь такая бедная, жалкая, убогая. Пропадешь без него. Он такой добрый. А я думаю – чего это такая кобыла и пропадет? Ничего с тобой не случится. Так что, отпусти его. Не держи. У тебя все равно детей быть не может, ты ведь пустоцвет. Не мешай чужому счастью. Не будь эгоисткой!

– Уходите, – чужим голосом произнесла я. – Сейчас же выйдите вон!

– Н-да… Взрослого разговора не выйдет, – печально вздохнула она. – Маленькая ты еще. Ну что ж, жаль. Было бы лучше все сейчас полюбовно решить. Ладно, тогда пойду.

Женщина развернулась и шагнула к двери. Обернулась:

– У тебя там что-то горит, – сообщила она и насмешливо фыркнула: – Хозяюшка.

Дверь за ней захлопнулась, а я на автомате прошла на кухню, выключила духовку с пирожками и уставилась на темную стеклянную дверцу.

Мысли разбегались, и я никак не могла собрать их в кучу. Просто не могла сконцентрироваться ни на одной из них. Тупо стояла и смотрела прямо перед собой.

Пока было не больно, было странно, непонятно.

Что там обычно делают в таких случаях? Плачут? Кричат? Швыряют вещи? Делать нечто подобное мне почему-то не хотелось.

Мой мир рушился, но я не могла в это поверить. Такого просто не могло произойти. Не со мной.

Мой муж не такой! Он любит меня. Он всегда говорил мне это. Он – моя половинка, моя судьба, мой первый мужчина, моя любовь. Как? Как он мог предать меня?

Так значит, эти задержки в офисе… эти частые командировки… эти внезапные вызовы по работе в выходные…

Я ведь верила ему! А он…

Чудовищной силы боль пронзила грудь. Словно бомба разорвалась внутри. Я сжалась в комочек, рвано хватая ртом воздух.

Он не любит меня. Нет. Больше не любит. А любил ли? Или все его заверения в любви были ложью? Было ли хоть что-то правдой в наших с ним отношениях?

Но почему? Я не понимаю. Проблема во мне? Что я делала не так?

Я ведь так старалась – держала дом в порядке и чистоте, готовила его любимые блюда, не скандалила, следила за собой…

Может, в этом дело? Я была слишком хорошей. Ему стало со мной скучно, пресно, неинтересно.

Внезапно ощутила жгучий стыд. Я ведь тоже частично в этом виновата, да? Или нет?"

"Она вон какая – ходячая секс-бомба. А я? Оглядела свое простое скромное платье и фартук с тапочками. Я же просто домашняя клуша. Хозяюшка.

Пеку мужу пирожки, пока он…

Так, стоп! Что я сейчас делаю? Обвиняю в произошедшем себя? Я в своем уме вообще? Во всем винить нужно не себя, а этого му… мужа! Это он мне изменил, а не я ему!

Неожиданно поняла, что я, на самом деле, совсем не знала человека, с которым жила целый год. Думала, что знаю, но нет.