Отходняк у меня случается мощный, прямо физически чувствую, как отпускает.

И вот это что?

Это родители девчонок-малолеток постоянно в таком стрессе живут? Да ну его нахер!

И после этого мои заклятые, мать их, друзья будут рассказывать о радостях семейной жизни и отцовства?

Да у меня на работе не такие стрессы!

Не…. Ну его нахер.

Я не смогу. У меня нервы слабые. Сдадут в нужный момент, и чего? Привет, ранний инфаркт? Или зона?

Тут пиликает входящий с адресом и полными данными.

Я сверяю с геолокацией селфи и мрачно усмехаюсь.

Похоже, у Черного Зверя нет дома родаков.

Вот и устроил веселушку.

Надо поехать, разбавить компанию.

6. Те же на манеже… и дядя Коля

В подъезде тихо.

Я прикидываю этаж, понимаю, что пятый. Лифта нет. Ну и отлично. Никто не сбежит, значит.

Правда, музыки не слышно, зато какое-то шушукание и шепотки, прекратившиеся, стоило мне зайти.

Я бы, может, и не услышал, но профдеформация во всей красе. Настолько уже нашарился по подъездам многоэтажек, что сразу различаю, если кто где-то там, на высоте, затаился. По дыханию сдерживаемому, но неловким маленьким движениям, перетаптыванию нервному.

Ну, и еще, обычно, у моих клиентов вонь спиртовая присутствует. Ну а куда деваться. Девяносто процентов всех совершаемых преступлений в стране — именно бытовые и именно на почве алкогольной.

Официальная статистика, которая врет.

Не девяносто, а девяносто восемь процентов всего, что попадает в мои руки. Остальные два процента приходятся просто на природную дурость, которую алкоголем усугублять не требуется.

Какое там планирование преступлений, какая, нахер, Агата Кристи! Да даже парни из «Улиц разбитых фонарей» гораздо интересней жили.

Хотя там приближено к реальности, конечно, процентов на пятьдесят. Ну, первые сезоны, само собой, а не дальнейшая херня.

Даже мы, в главном управлении, погрязли в бытовухе. А еще в отчетах.

А уж ребята на «земле», в отделениях, вообще не выползают из бумаг. Не знаю, когда умудряются на вызовы гонять.

Если б мне кто-то, пять лет назад зарядил про то, чем я буду заниматься на работе, мать ее, своей мечты… То я бы без разговоров зарядил ему за это в лоб. Потому как мечтатель я был.

Идеалист.

Ну ничего, пообтесался.

Сначала на «земле», потом уже здесь, у полкана под боком. Он, конечно, орет постоянно, как припадочный, но дело свое знает. И меня, вроде, ценит.

Потому что, несмотря на то, что иногда включаю «тупого придурка», как любит выражаться Серега Боец, голова у меня все же варит. В отличие от многих. Ну что поделать? Статистика, мать ее, и здесь работает. И тоже в сторону уменьшения. В реальности все гораздо печальней.

За годы работы я научился слышать неслышимое и реагировать на жопную чуйку. Выручало, охереть как.