Мысленно благодарю маму, которую в прошлом году начали нервировать скрипучие деревянные ступеньки, и папа, чтобы ей угодить, заменил их на каменные.

Сбегаю вниз, отключаю сигнализацию и тихо выхожу на улицу. Чтобы не спалиться, отбегаю от крыльца в сторону и крадусь к калитке между мамиными цветниками. Они тоже освещаются, но только солярными лампами, так что свет тусклый, и, скорее всего, меня не заметят.

Добираюсь до калитки, тихо щелкаю замком и открываю ее. Выбравшись на улицу, максимально тихо закрываю и разворачиваюсь, но застываю и покрываюсь огромными, колючими мурашками, когда передо мной вырастает внушительная темная фигура.

Пытаюсь вскрикнуть, но из открытого рта не вылетает ни звука.

— Тихо-тихо, — слышу уже знакомый голос, и зарождающаяся в горле истерика сама-собой гаснет. Каким-то образом это “тихо-тихо” действительно успокаивает меня за считанные мгновения.

— Ты что здесь делаешь? — произношу раздраженно, но в то же время с облегчением, что передо мной стоит Артур, а не очередные похитители. Кто знает, может, у них там марафон “Укради дочку Громова — получи конфетку”.

— Ты же хотела на фестиваль.

Я сам тебя туда отвезу.

— Откуда ты знаешь? — бешусь я. — Папа сказал, да? Это способ завоевать меня, чтобы я согласилась на брак с тобой?!

— Завоевать? — хмыкает Артур, а меня это злит еще сильнее. Как будто я недостойна того, чтобы меня завоевывали. — Наш с тобой брак — это решенный вопрос. Пускать тебе пыль в глаза я не собираюсь. И не жду, что у тебя от меня будут коленки дрожать. — Я игнорирую жужжащий в руке телефон. Наверняка Таша уже подъехала и пытается до меня дозвониться, но тут у меня разговор поинтереснее, чем будет с подругой.

 — Ты хотела на фестиваль, я хочу отвезти тебя туда. Все просто. Не придумывай никаких скрытых мотивов.

— Откуда… — начинаю хриплым голосом, ошарашенная такой честностью. — Откуда ты знаешь про фестиваль?

— Сима, как-нибудь ты поймешь, кто я и чем занимаюсь. Тогда у тебя отпадут если не все, то большинство вопросов.

— За мной подруга должна приехать.

Я все еще стою, обалдевшая от слов Артура. А еще от того, что при каждой нашей встрече он открывается с новой стороны. Как будто тот безбашенный друг моего брата, которого я немножко знала, сейчас совсем другой.

Может, у него биполярочка?

— Я знаю, — отвечает Артур спокойно.

А потом он достает из кармана джинсов пачку сигарет. Открывает, подносит ко рту и, зажав одну сигарету зубами, вытаскивает ее. Прикуривает, на мгновение освещая свое лицо, и смачно затягивается.

Я слежу за ним, как завороженная. Он даже курит как-то по-особенному. Не втягивает губы в рот, не выпячивает их на манер утки. Просто плотно сжимает ими кончик сигареты и всасывает отвратительно вонючий дым.