Горячие руки ласкают тело, забираясь под футболку, возбуждение наполняет комнату плотным сладким дурманом, а сердце стучит так резво, будто и не было никаких травм. Я живая. Любимая и любящая. Счастливая. И это мой выбор. Настоящий, а не книжный.

– Тебе повезло, что нам уже пора выезжать в клинику, но вечером… – пылко шепчет Дарий.

– Вечером нас ждет кое-что поинтереснее, – хитро улыбаюсь я.

– Что может быть интереснее?

– Я придумала подарок на твой день рождения.

– Он завтра, – напоминает Дарий.

– Да, я знаю. И я согласна!

– Правда? – удивленно с радостью уточняет Дарий.

– Да. Поедем кататься на сноубордах, но… у меня есть еще один вопрос.

– Сто двадцать седьмой, – саркастично бросает он. – Ну валяй.

– Какая песня должна звучать на твоих похоронах? Оставлю Тоше инструкции на случай, если нас все-таки лавиной снесет.

– Катя, – вздыхает Дарий, который вот уже десять дней читает мне лекции о том, что при соблюдении техники безопасности в любом спорте практически нет угрозы для жизни.

– Назови песню, – сурово говорю я. – Это мое условие.

– «Carry on My Wayward Son».

– Это из сериала, где главные герои никак не могли умереть пятнадцать сезонов?

– Именно, – кивает он.

– Неплохо, – усмехаюсь я и притягиваю Дария для еще одного страстного поцелуя.

Ныряю в приятное тепло домашнего уюта. Скрип двери в голове едва слышится, и я не отвлекаюсь на него, наслаждаясь моментом освобождающего счастья, которое сама себе разрешаю.